Titulo a discutir todavia

Destrucción masiva

2008-12-05T22:16:00.008+01:00

Termino de leer la última hoja de este maldito y mal editado periódico local y me entran unas ganas irrefrenables de gritar. Estoy sometido a demasiada presión y hace dos días, a las 2.15 de la madrugada, dejé de fumar. Leo la sección del tiempo, las farmacias de guardia, la agenda cultural y mi estomago se revuelve como ese día que tuve que decir unas palabras. La contraportada es el anuncio de una tienda de muebles de baño con una foto pixelada que quiere ser todos los baños construidos después del ‘99: Paredes forradas de gresite de piscina, muebles color wengué y un espejo sin marco. Tomé demasiado café y estoy histérico y mareado. Si hago silencio, puedo notar como la dieta Atkins está provocando la obstrucción de mis venas entorpeciendo una correcta circulación somática. Cada día estoy más pálido; soy una especie de placa de Rayos X, una imagen que le aplicaron el efecto “invertir colores”. Desde el mes de setiembre sólo tengo ganas de que el trabajo acabe rápido, llegar a casa y ver series de la H.B.O. Muero por un plato de “The Wire”. ¿Problemas, dices? -Problema es la restricción de 70 minutos a la que me tiene sometido Megavideo. La familia bien, gracias.

PD: EL otro día pongo la tele, la normal, y veo que Gran Hermano tiene una concursante enana. Bueno, creo que les gusta ser llamada gente pequeña, pero es enana. Uff.

La Torre Oculta de Bowden Court (II)

2008-11-14T18:01:00.005+01:00

Como decía, al terminar la cena, muchos residentes se pasaban del comedor a la TV Room

Los grupos que se juntaban para cenar solían permanecer juntos en la sobremesa, aunque cabían combinaciones diversas, con algunos individuos sentados y otros pululando de corro en corro en busca de su interés social, o sexual

Si el día era propicio, y solía serlo, en seguida alguien proponía animar la tertulia con ayuda de alguna bebida alcohólica

Lo cierto es que se bebía en Bowden Court, y mucho

También se consumían grandes cantidades de Cannabis Sativa, alforjas de la Erythroxylum Coca, mucha 3,4 metilendioximetanfetamina, y no poca Ketamina. En ciertos círculos no se escatimaban los Inhibidores selectivos de la recaptación de la Serotonina,ni los Antidepresivos Tricíclicos. Proliferaban los Opiaceos sobre los Opioides y puede que en un registro exhaustivo apareciera hasta algún barbitúrico trasnochado

Pero sobre todo se bebía

La cerveza constituía, según el caso, el primer plato o el plato principal del menú. El prohibitivo precio del alcohol destilado hacía a algunos decantarse por los fermentados. Litros y litros de Lambrini, un sucio vino espumoso de supuesto origen italiano, elevaban los ya de por si burbujantes espíritus de muchas residentes. No obstante los seguidores del scotch constituían el clan dominante, sin menospreciar a los bebedores de vodka y ginebra, por supuesto. El ron aparecía solo de contrabando, ya que por algún motivo ignorado el producto caribeño es tratado con despondencia en las licorerías británicas

El principal proveedor del Agua de Fuego era un badulaque cercano, regentado por un simpático aborigen del subcontinente indostánico. Tenía el don de comportarse con sus clientes bowdenianos como amigos de toda la vida. Saludaba a todo el que provenía de la residencia como si fuese casi un pariente, aunque no lo hubiese tratado en su vida. Tenía un secuaz agazapado al lado de la nevera de las cervezas que introducía la mercancía en discretas bolsas de papel cuando ya había pasado la hora legal para vender alcohol. En el mostrador se cobraba mirando hacia otro lado, y bien que le convenía al propietario, ya que los ingresos anuales generados por los alcoholicos bowdenianos superaban sin dificultades el producto interior bruto de Bangla-Desh

Las bacanales se montaban en Bowden en la TV Room, principalmente. Hubo épocas en que se utilizaba el pasillo, lo cual no era del gusto de los residentes mas sedentarios. En las habitaciones siempre hubo fiestecillas más privadas , que por lo general degeneraban en orgías, y algún fiestón de mayores ambiciones que solía terminar como el rosario de la aurora. La temporada de verano propiciaba fiestas al aire libre, organizadas sin pudor en el pequeño jardincito a la entrada de la cercana Iglesia local. Pero sin duda el lugar paradigmático, casi oficial, para beber en Bowden era la TV Room.

Tras algunos tragos los tensos lazos que por lo general sustentaban el complicado aparejo social de la residencia tendían a aflojarse. Así se podía ver cómo aumentaban de tamaño los grupos, hasta que llegaban reunirse temibles hordas de bebedores que a plena luz del día habrían encontrado dificultades para ver los motivos que les hacían permanecer en semejante compañía

Tampoco se cometían aberraciones sociales, cierto es. Los parias seguían siendo parias sin importar cuanto líquido estimulante hubiese bajado por los gaznates. Si se aceptaba a alguno en el grupo era simplemente para animar la velada riendose de él. No era raro ver a un par de docenas de juerguistas festejando animadamente mientras algún solitario recalcitrante se obstinaba todavía en ver la televisión

Si la noche era propicia, y esto tampoco era raro, llegaba un punto en que la fiesta se trasladaba a algún local nocturno de la ciudad. La comitiva embarcaba en buses o en el metro en dirección al lugar correspondiente. Cada día de la semana correspondía acudir a un lugar distinto

Los lunes era habitual acercarse al Walkabout de Shaftesbury Avenue, donde se servian pintas y copas de 25 ml al modico precio de una libra esternila. Los más bohemoios acudían a veces al Ain´t nothing but Blues Bar, donde se organizaban jam session. Los martes correspondía el Sports Café, una discoteca repleta de pantallas de televisión donde se mostraban eventos deportivos a los que nadie hacía caso. Los miercoles eran jornadas de transición, aunque algún kamikaze volvía al Walkabout o a cualquier sitio que estuviese abierto. Los jueves de verano se frecuentaba el Roof Gardens, donde yo trabajaba. Los viernes y los sábados el abanico se abría mucho, y según el caso se podía ir al Fabric, al Zoo, a algún bar de Shoreditch, o al Koko´s, en Mornington Crescent, cerca de Camden, donde tocaban bandas en directo. Mi gusto me orientaba a alguna discoteca del Goodsway de King´s Cross, a donde intentaba a menudo arrastrar a los más valientes, e incluso, si los ánimos estaban exaltados, fatigabamos las frias calles londinenses tras la pista de alguna oscura rave clandestina

El viaje, lejos de constituir un anticlimax, era una fase más del proceso de intoxicación. Esto implicaba riesgos evidentes para el físico de la comitiva. Alguno estuvo a punto de ser despedazado al quedarse atrapado en la puerta de un vagón del underground. Yo mismo estuve a punto de perecer en un par de ocasiones intentando ejecutar arriesgados malabarismos mas adecuados para un circo de tres pistas que para un medio de transporte público

En ocasiones llegar al destino era difícil. No bastaba con un autobus, sino que era necesario hacer transbordo. En estas ocasiones la troupe se disgregaba, y muchos cobardes flaqueaban y volvian por donde habían venido. Esto constituía para mi un motivo especial para seguir adelante, y recuerdo un par de noches épicas en las que un puñado de valientes nos coronamos con la gloria al llegar al garito de nuestros sueños tras una larga y dura odisea

Lo cierto es que no faltaban acomodaticios que, despreciando los elevados retos de la aventura nocturna londinense, prefiriendo conformarse con anodinos y baratos antros destinados al viajero español más cerril y carpeto-vetonico. Estos eran tres: La Caña de España, El Pepe´s y El Quixote

Pero la noche que empezó esta historia el destino no nos condujo niguno de estos anodinos agujeros. No. Aquella noche fuimos al Heaven

Otro otoño

2008-10-15T23:41:00.010+02:00

Bueno, ya definitivamente esto está muerto, así que ahora sí que se siente uno con libertad para escribir a gusto cualquier estupidez.
Escribir que el otoño en Madrid probablemente sea más llevadero que en cualquier otra parte, pero que aún así para sobrellevarlo: acudo a todo evento social-etílico-cultural que puedo (y en esta ciudad hay a patadas de eso), me he mudado y creo que voy a cambiar de trabajo (otra vez).

Esto -lo del trabajo- se está convirtiendo en costumbre (paréntesis: a más de tres repeticiones de cualquier cosa se le llama costumbre. A más de tres repeticiones al día de cualquier cosa se le llama rutina. A más de tres repeticiones al día de algo que te gusta mucho se le llama adicción y en este mundo, por lo visto las dos primeras categorías son algo bueno y la tercera algo malo, somos así de imbéciles. Cierro paréntesis). Lo que decía, costumbre: cada año, desde hace cinco, me cambio de trabajo.
Creo que seguiré así hasta 2011, año en el que tendré 35 y, o bien me autodestruyo en plan Fuga de Logan para ahorrarle a la sociedad el triste espectáculo de lo que puede ser mi vejez, o me iré al quinto pino con algúna ocupación del tipo coach profesional, monitora de pilates o algo igualmente absurdo en lo que no haya que trabajar mucho, puedas estar todo el día en chándal y se gane pasta fácil...
El caso es que para sobrevivir a los otoños, yo necesito cambios. Me ayudan a distraerme del hecho de que se acerca el fin de otro año más de mi vida y además, una vez que uno se pone no da ni pereza ni nada, en serio: que me cambio de ciudad, que te dejo de una puta vez, que me voy de este curro y ahí os quedáis....mmmhhh, se queda uno de a gustico...
Hombre, siempre hay agoreros, gentuza vamos, que te dicen que si eso es porque no estás contento con tu vida, que si eres un insatisfecho, que si es mejor aprender a valorar lo que se tiene en vez de estar siempre buscando otra cosa, porque así nunca se es feliz...
Yo sigo pensando que hay que estar un poquito muertecito por dentro para rebajar las propias expectativas antes de los 40, pero bueno, esa sería una discusión muy larga como para mantenerla aquí, más que nada porque mantener discusiones con uno mismo se llama esquizofrenia y ya bastante tiene una con lo que tiene.
Y es que yo no opino que cambiar sea bueno. Digo (me digo a mí misma, vamos, en este blog muerto) que sería mejor no querer más cambios, encontrar un hueco del mundo, como el que buscaban los protas de Brooklyn Follies, de Auster (y encontraban) y sentir que has llegado, que ya no quieres cambiar más porque estás donde quieres estar. Pero mientras uno encuentra ese sitio, mejor en marcha que parados, para eso ya habrá tanto tiempo...

Decisiones, retornos, turbantes

2008-07-01T21:29:00.012+02:00

El Domingo (domingo+Eurocopa=Domingo), a las 12 de la noche por un retraso de mi avión, yo volvía de Londres.
Volví arrastrándonos a mí y a mi maleta por todo Madrid, cruzándome con miles de seres vestidos de rojo metidos en fuentes, con trenes de metro pitando, coches de la policía ululando, guiris bailando yo-soy-epañó-epañó-epañó (me contó un amigo que en Lavapiés 300 cameruneses fueron bailando con tambores hasta Sol) .
Llegué a mi casa y me pude beber una Cruzcampo fresquita después de un fin de semana bebiendo pintas en pubs donde todos los periódicos ingleses decían que ojalá ganara España. En esos pubs del Soho donde Jose nos llevaba tratando de que aprovecháramos un poco el tiempo que nosotros tirábamos jugando a las cuatro esquinas entre Bowden, Portobello, el Pub y el Quixote's.
El tiempo se derramó también este fin de semana y antes de darnos cuenta el viernes saltó al domingo pasando por encima de un sábado noche que yo había planeado con salida por Old Street y Stoke Newington y en lugar de eso acabó en un garito en zona 35 aprox con una panda de indeseables que deben haber vivido en la Bowden en algún universo paralelo y comprobé una vez más que los planes son un error, como dar dinero al grupo de teatro.
Y todo ese tiempo pensaba en decisiones erróneas, como haber vuelto, porque nos quedamos a dormir en Greenwich, en casa de un amigo terciario, violinista emigrado allá hace siete años y de esos que ya no volverán y que te hacen preguntarte porqué volviste tú y si hiciste lo correcto. Acabó todo demasiado rápido, pasé por Marble Arch camino de Paddington y recordé cuando me quedé por ahí en un hotel, al que yo trataba de volver después de muchos Teacher's. Aún puedo ver a Jose tratando de montarme en un taxi que se negaba a arrancar si yo no conseguía pronunciar la direción correctamente, mientras Martín y un arbol...
Me monté en el avión, que tras bamboleante carrera por nuestra parte porque llegábamos tarde, despegó con dos horas de retraso, a la misma hora en que comenzaba el partido.
Viajé con la cabeza aún sintiendo el cesped de St. James Park a la hora de la siesta, y pensando de nuevo en decisiones de retorno erróneas, y que Londres, si le quitas el pollo 10 veces por semana no debe ser un lugar tan malo para vivir cinco añitos.
Volvía pensando que un fin de semana, al menos, bien merece perderse una Eurocopa que probáblemente íbamos a perder cuando el comandante, digo yo que con sentimiento de culpa por el retraso y saltándose todas las normas internacionales de vuelo, conectó la radio a la megafonía del avión cuando vió que "El niño" rompía la barrera del sonido y de los alemanes.
Entonces sonó el gol por los altavoces de todo el avión, mientras los españoles ni nos preguntábamos qué había pasado, sino que nos poníamos a gritar, a levantar los brazos, mirando a los desconocidos como a viejos amigos y sonriéndonos como idiotas entre unos cuantos japoneses e indios con turbante que miraban con cara mezcla de desconcierto y cabreo sin enterarse de nada.
Respiré con alivio pensando en decisiones correctas, como volver. Al fin y al cabo, no nos engañemos, en la Brittish esto nunca habría pasado...

Planes y un cambio pequeño

2008-06-23T22:40:00.012+02:00

El mes de junio se disfrazó de abril y ha pasado de incógnito, yo ni me he enterado.
Hoy es la noche más larga del año, a partir de hoy vuelven a acortarse los días, ya casi es septiembre, pero antes quedan las vacaciones que, como todo el mundo sabe es ése periodo en el que tienes tiempo para hacer las cosas que supuestamente te gustan mucho, entonces descubres que las cosas que te gustan mucho también dan mucha pereza...
Lo mejor de las vacaciones es el primer día, luego hay un momento de pánico tremendo y empiezas a pensar las cosas raras que no te da mucho tiempo a plantearte el resto del año, a partir del octavo día, cuando empezabas a disfrutar, comienza una angustiosa cuenta atrás de días que se van volando. Yo, este año no quiero que me pase lo de siempre con el exceso de tiempo libre y he optado por programarme:
En primer lugar, quince días para no hacer nada, ni lo que me gusta ni lo que no: nada. Me pienso comprar una caja de valeriana extra fuerte (que algunos llamán Lexatín), una botella -o dos- de Martini y un bote -o dos- de aceitunas. Mi dias consistiran en desconectar el móvil, zambullir y pescar aceitunas y lexatines en el Martini al borde de una piscina, asomarme al blog para si Luciana me sorprende con selvas flotantes pequeñas hiperreproducidas y bonitas o si Martín escribe la segunda parte de su post sobre la Bowden, dejar correos sin contestar y quedar mal.
Mis noches...una dulce inconsciencia.
La segunda parte es un pretencioso viaje de tres semanas por la India en el que no quiero ni pensar: se supone que el momento culminante consiste en atardeceres en Benarés al calor de las piras de cadáveres en combustión. Los que han ido y ha conseguido retornar sin volverse gilipollas (o espiritual, llámalo cómo quieras) me cuenta que cuando la gente no tiene mucho dinero para leña pues chamuscan un poco al pariente en cuestión y lo dejan por ahí flotando en plan churrasco por el Ganges. En fin...

Luego, tras esta regeneración mental francamente impresionante, me mudo de nuevo. Nada importante esta vez, a una calle con nombre italiano un poco más al norte de donde estoy ahora. Una terraza ha sido la causante. Acaba de sonar un trueno, comienza a llover de nuevo, junio no tiene ganas de verano y se vuelve a disfrazar de abril. Me cae bien este junio que es indeciso, contradictorio y ha decidido aguar todas las hogueras de san Juan. Por cierto, el verano es mi estación favorita del año...

"armar un estanque hace bien" o "nada que ver con nada"

2008-06-11T01:03:00.005+02:00

Queria postear algo para actualizar al blog…darle vida y todo eso…pero soy mala escribiendo y nunca se me ocurre nada. Mi vida es bastante aburrida, asi que no tiene sentido contarles nada de eso y además después lo leo y me da vergüenza (esto también me va a dar vergüenza...en fin..)
No quería subir cualquier boludez, pero como nada bueno vino a mi mente… voy a postear una boludez.

Ya les conté que desde que me mudé soy una especie de decoradora medio pelo, ando rastreando muebles, telas, objetos, etc. …en mi mente los combino y pienso que van a quedar realmente bien y hasta creo que soy una gran diseñadora de interiores, pero todo esto desaparece cuando compro “esa” silla, que quedaba taaan bien con “esa” alfombra y compruebo que quedan para el culo.. y pienso que mejor sigo con los dibujitos y el diseño gráfico.

La única vez que no me pasó esto fue cuando armé mi primer estanque…sorpresivamente lo vi tan lindo…tan igualito a lo que me imaginaba…

En 3 simples pasos pueden armar su estanque y esos días en que todo sale mal: ármense un estanquecito!!! y van a ver lo bien que le hace a uno jugar un rato con agua y plantas.
Le mando fotos de uno de los que armé yo. A ese tendría que sacarle algunas plantas y pasarlas a otro...crecieron tanto que estan todas apretujadas.

1. Se necesita un contenedor de cemento sin orificios ni rajaduras, por donde pueda firltrarse el agua, y un manojo de plantas acuáticas (se consiguen en viveros). La cantidad de plantas que compren debe ser acorde al tamaño del contenedor.

2. limpiar con agua y un cepillo todos los lados interiores del contenedor. Enjuagar.

3. Llenar el contenedor con agua y ubicar las plantas acuáticas que hayan comprado.

hay que regar todos los dáas, ya que el agua se consume y evapora mucho.

nota: No sientan lástima por mi después de leer esto...de eso me encargo yo.

Los muertos pensantes

2008-05-28T23:54:00.006+02:00

Como dice Onetti en el astillero:
(cito de memoria, eh?) "...sólo le quedaba esperar a que su muerte fuera un hecho conocido por el resto de los seres humanos..." puede que lo contrario de esto sea el estado del blog, la muerte del blog es el motivo para seguir escribiendo en el blog...ya es algo, no? El hecho de que haya muerto sirve para que siga vivo? paradojas bowdenianas, mientras tanto, brindo con los que mueren con las armas o teclados en la mano...
Mi vida (una parte de): acudo a eventos pseudoculturales con la esperanza de reactivar mi encefalograma...pero me temo que ése sí que sigue los dictados onettianos al pie de la letra.
Lo de hoy ha sido una de flamenco y hemos aguantado eh? oleole...pero la fusión y la modernidad han hecho mucho daño (quien sacó al flamenco de los patios y lo metió en los teatros?) el flamenco bueno te remueve las costillas, pero este no era el caso y, francamente, con diez horas de tajo a las espaldas, cuando han leido un "poema" de cuatro páginas sobre la sufrida raza calé, mientras se sobreimponían imágenes de auswitzch, auswicht...el sitio ese de las chimeneas y caían pétalos de rosas sobre la cantaora, cantante, esa estafadora ...nos hemos levantado para evitar que nuestras carcajadas arruinaran el efecto...quiero decir con esto que compruebo casi a diario que hay cosas más muertas que el blog y se pagan y se aplauden. Devaluados luchadores, habitantes de ikea, pobladores de converses, rumiantes de lexatín, no se rindan mientras el cielo no caiga sobre sus cabezas. Y entonces...sigan luchando.

un dibujo, regalo para el blog

2008-05-28T23:49:00.000+02:00

2008-05-28T21:12:00.003+02:00

creo que al pobre blog solo lo visitamos Leonor, martin, Jota y quien escribe..o será que los demás lo visitan silenciosa y anonimamente?

yo hoy estoy aburridisima y sin ganas de ponerme a hacer la pila de trabajo acumulado que tengo. Hace frío...finalmente llegó el frío que tanto se hizo esperar, y a estas horas siempre entra por mi ventana un solcito que me quita las ganas de trabajar y todos los días entre las 3 y las 5 de la tarde suelo perder el tiempo en cuaquier boludez con tal de no sentarme a laburar...la culpa de todo la tiene el sol.
Trabajar desde casa tiene sus ventajas y desventajas...cuando boludeo y pierdo el tiempo, no tengo jefe que me mire con cara de orto y me obligue a seguir con mis obligaciones.
Me mudé hace poco, pero siento que estoy acá desde hace mucho. Ultimamente todos mis ahorros estan destinados a objetos/cosas/muebles para la casa...Ikea no abrió sucursal en el fin del mundo, pero existen lugares similares que visito bastante seguido...es más creo que salir a comprar cosas para la casa se convirtió en uno de mis pasatiempos preferidos...se que es una imagen triste...pero no voy a ocultarla.
Les dejo unas fotitos que saqué hoy de mi casa...proximamente instalo una camara y hago mi propio reality o mi "E! true hollywood story"...qué patético. En fin...este es mi ahora...en donde paso la mayor parte del día...donde estoy a prendiendo a ser adulta, aunque siempre intento retrasar ese momento lo mas posible. Creo que voy a tener 50 y voy a seguir usando mis Converse y avergonzando a los que me rodeen, por que convengamos que en algun momento el rechazo al aspecto de "adulto" se torna rídiculo.
Estoy escribiendo cualquier cosa...ahora se dan cuenta por que nunca posteo...la escritura no es lo mio...este post es solo un intento por no matar al blog...me niego a aceptar su muerte.

y tal...

2008-05-28T02:49:00.006+02:00

Los blogs mueren, mueren como las relaciones de pareja, las ganas de ir al trabajo o el cuidado con el que uno trata su ordenador nuevo. No tengo la intención de analizarlo más profundamente, creo que ya se entiende.

Por otro lado, la inminente defunción de este nuestro blog me produce cierto pesar. Creo que es de recibo decir que la forma y el contenido de los post de Martín y Leonor están tristemente devaluados. Antes que un señor soy un caballero, así que les presento desde aquí mis respetos.
Puestos a escribir (un día es un día), me gustaría mostrar mi desconcierto mezclado con cierta ilusión, al ver que ese recuerdo cada día más lejano de esa etapa vital en Londres, vuelve a vuestra cabeza de forma tan recurrente...

Llevo unos tres (?) años separado de vuestra compañía.
Mi vida, como la vuestra supongo (aunque nos separen edades, entornos...) a ido tomando un cariz siniestro de vida adulta, con sus laxetines, trabajo, responsabilidades, busca de compañía estable y demás parafernalia superficial que cambia Converse por zapatos de adulto “línea moderna”. Desde luego carece de total profundidad, pero uno se logra convencer de que eso es lo que toca y cambia sus sueños de InterRail por los de una hipotética jornada intensiva y una vida parecida a un catalogo de Ikea. Hipoteca mediante, claro.

Por suerte o por desgracia cada día vivimos más años y eso nos convierte en una generación que a los cincuenta y los sesenta va a sufrir la ya olvidada crisis de los treinta y los cuarenta. Vamos a divorciarnos e intentaremos hacer todo aquello que no hicimos en pos de una vida cómoda, practica y real. Así que aunque alguno de nosotros no llegará si no se propone dejar los abusos, os insto a quedar en esa famosa Bowden Court, para afrontar juntos de nuevo nuestra caprichosa vida...
Faltan algunos años, pero prometo aún siguiendo sin escribir, recordaos tanto como ahora...

Desde mi nuevo piso, tecleando un ordenador mac que no logro comprender os mando un saludo y tal...

2008-05-27T23:52:00.003+02:00

Martín, si falló tu memoria ni me enteré por que desribiste tal cual son (o fueron) muchas cosas. Incluso me ayudó a reconstruír muchos de mis recuerdos.
Al lavarropas siempre le heché la culpa de que me encogía la ropa, hasta que tristemente comprobé en una balanza que había aumentado unos 5 kilos y era esa la razon por la cual no me entraban muchos de mis pantalones.
Lo que me gustó leer y lamento habermelo perdido son las cenas...como yo laburaba de noche (no como prostituta, aunque económicamente me hubiese convenido) solo cenaba en el hostel lo días que tenía libres y me acuerdo de mi primer cena que me senté sola en una mesa y, como bien dijiste, se acercó alguien...ese alguien fue Tavo quien me tuvo amablemente "secuestrada" y cuidó de que no hablara con ningún otro grupo por mucho tiempo.

Todo esto lo podría haber dicho en un comment, pero decidí postearlo para que el blog tenga más "vida" y parezca más actualizado.

Les dejo una foto del momento en que comprobé que mi ropa No se había achicado.

La Torre Oculta de Bowden Court (I)

2008-05-25T16:00:00.009+02:00

Lo que voy a contar puede que no sea cierto. Mi memoria funciona de manera caprichosa. A menudo me resulta imposible recordar un nombre, una cara, un número de teléfono...

Sin embargo hay días de mi vida que recuerdo con precisión enfermiza. Recuerdo frases concretas de conversaciones intrascendentes, el azul del cielo y el verde del mar de un día gris o el extraño gesto de un transeúnte que se me cruzó por la calle hace años al que supersticiosamente atribuí un significado arcano

También hay ocasiones que recuerdo pero no sé con certeza si ocurrieron o las soñé. Esta es una de ellas

Viví durante tres largos años en Londres. Los primeros doce meses en un lugar llamado Bowden Court. Es un lugar distinto y difícil de clasificar. Bowden Court pertenece a la London Hostel Asociation. Una institución subvencionada con dinero público que acoge a residentes de muy diversa naturaleza. Tenemos, por ejemplo, los estudiantes asiáticos que se alojan en Bowden mientras realizan sus estudios universitarios. Hay un no muy numeroso pero relevante colectivo que vive de los subsidios de la Seguridad Social - heterogéneo conjunto de enfermos mentales más o menos agudos, mujeres maltratadas, ancianos en el límite de la indigencia y algunos parias más

El grupo más numeroso lo constituyen los aventureros que buscando fortuna, conocimientos o experiencias aterrizan en Londres y se quedan en Bowden como moscas pegadas a una tela de araña. Algunos llegan a través de agencias de viaje que sobornan a la dirección de Bowden para garantizarse la disponibilidad de habitaciones y cobran una cifra exorbitante a sus incautos clientes. Otros, acaban en Bowden de rebote tras varios intentos frustrados de obtener un alojamiento mejor. Este fué mi caso

El edificio de Bowden, en una tranquila calle cercana a Notting Hill Gate, no llama la atención del viandante cuando pasa junto a él, a no ser que el viandante sea un artista mediocre buscando un tema anodino que retratar. La planta forma una L en cuyo brazo más largo se abre la entrada principal. Tiene cuatro pisos además del entresuelo o “basement”. También tiene varios niveles de sótanos inaccesibles para el público. De ellos hablaré más adelante

Entrando en el edificio encontramos la recepción, cuyo aspecto deslucido no es más que un anticipo de lo que vamos a ver luego. Tras un cristal, oscuros individuos procedentes de los peores lugares del mundo atienden a los recién llegados. Son los miembros del “Staff”. Muchos hacen el trabajo a cambio de techo y comida, o en contados casos percibiendo un mísero estipendio. No obstante se comportan con cierta altanería, ya que se consideran una casta privilegiada dentro del inmueble. A la derecha se abre un corredor que da acceso a las habitaciones de los miembros con más rango del “Staff” (los de menor categoría habitan en el subsuelo)

A la izquierda de la recepción están ya algunas de las habitaciones destinadas a los residentes. Son las conocidas como “zero rooms”, en parte porque se hayan numeradas con placas que comienzan con dicho dígito (001, 002 003, etc.), pero principalmente haciendo referencia a la comodidad que ofrecen a sus huéspedes – a los huéspedes humanos, se entiende; las cucarachas y chinches, por el contrario, tienen allí su Shangri-la

El pasillo acaba en la esquina de la L que es la planta de Bowden Court. Es ahí donde se encuentran las escaleras principales del edificio, por las que circulan la mayoría de los residentes en su tránsito de una planta a otra, y no solo transitan, sino que a veces se sientan allí a charlar, a hablar por el móvil, o a vivir momentos íntimos con sus parejas

Descendiendo por las escaleras se llega al “basement”. Aquí se encuentran las principales dependencias de uso común: el comedor, la biblioteca, la lavandería y la sala de esparcimiento, más conocida como “TV room”. La biblioteca es más bien una sala de estudio frecuentada por unos pocos héroes, donde los únicos libros disponibles son los ejemplares extraviados o despreciados por antiguos residentes que acumulan polvo en una estantería de conglomerado

En la lavandería dos lavadoras de fichas se turnan para sistemáticamente destrozar la ropa de los bowdenianos (inevitablemente alguna de ellas está averiada). Tanto ellas como la secadora tienen la personalidad afeminada y triste de los seres que se alimentan con calcetines desparejados. A pesar del aire enrarecido y gris más de un idilio se ha fraguado alentado por el calor eléctrico de la estancia

El comedor es uno de los lugares que más honda huella dejan en los que pasan por Bowden Court. En sus mesas baratas cubiertas con manteles de hule nos alimentamos muchas veces con algo que no debería ser llamado con propiedad comida. El desayuno y la cena van incluidos en el precio de la habitación, y la dirección se esfuerza ostensiblemente por sacar el máximo rendimiento al dinero. Para ello se recurre sin rubor al reciclaje de manera que los filetes del lunes y el martes se convierten en las hamburguesas del miércoles y el jueves, y estas en las croquetas del viernes hasta que toda la materia prima es aprovechada

La hora de la cena era toda una ceremonia cotidiana. Los primeros en aparecer eran siempre los pertenecientes al colectivo de beneficiarios de la seguridad social. Había un viejo con una bizarra afección cutánea que le hacía parecer una momia. Según la leyenda permanecía en una especie de sarcófago todo el día y solo se quitaba las vendas para bajar al comedor. También era notable una australiana madura con problemas de alcoholismo y una personalidad histriónica que le llevaba a enfrentarse continuamente con los que perturbaban la paz organizando fiestas en su pasillo

La mascota de Bowden era Richard, un inglés gordo con aspecto infantil y un moderado trastorno bipolar. Su jornada de trabajo consistía en recorrer los pubs de la zona tomándose una pinta en cada uno e importunando a la parroquia con sus historias desquiciantes. La más famosa era la de las ovejas imaginarias que solo él veía pacer en Hyde Park. Siempre aparecía puntual a la hora de cenar y luego continuaba la velada en la TV room con latas de cerveza de medio litro y la compañía de los pocos que aún se reían de sus excentricidades. Lo recuerdo sentado en una butaca bebiendo, charlando y viendo el fútbol, reclinado de tal manera que su panza se alzaba más arriba que su cabeza, dándole el aspecto de un sórdido oráculo

Si la cena era una ceremonia el sacerdote que la oficiaba era el cocinero; un francés que obtuvo el puesto más por su nacionalidad que por sus conocimientos culinarios. Incluso sobre su origen galo había dudas, ya que se decía que había militado durante años en la Legión Extranjera, en la que ingresó con sabe Diós qué crímenes pesando sobre su alma, y en la que obtuvo el rango de sargento

Con dignidad castrense permanecía firmes tras el mostrador en que se servía la comida, como si defendiese una trinchera en Argelia o el Somme. Blandía la cuchara con viril y socarrón gesto de arrogancia, cómo queriendo decir: ¿La comida es una basura, verdad? ¡Pues a ver quien tiene cojones de decírmelo a la cara!

La hora de la comida era también una ocasión social. Importaba mucho con quién se sentaba uno, y la actitud durante la colación. Las bromas, la desazón o incluso la ira cundían dependiendo de si la calidad de los alimentos de la jornada era mala o peor. Los tiburones, buitres y hienas acechaban las mesas donde se sentaba alguna novata solitaria. Los grupos consolidados juntaban varias mesas hasta formar auténticos banquetes

Los grupos se formaban por nacionalidad, edad, y antigüedad en la residencia. Los novatos tendían a agruparse para protegerse, como herbívoros de la sabana. Los solitarios generalmente se mostraban ansiosos al hacer cola para la comida. Luego se dirigían dubitativos buscando una mesa como niños perdidos en unos grandes almacenes. Algunos pocos buscaban la soledad deliberadamente. Este era el caso de Siyani, mi compañero de habitación del que hablaré más tarde

Al terminar la cena los bowdenianos iban pasando a la "TV room", a fumar, hacer tertulia, socializar, y primordialmente, a planear la juega nocturna

(Continuará)

Desapariciones

2008-04-13T22:55:00.007+02:00

Alguien ha leido "Los mares del sur" de vázquez Montalbán? Habla de una desaparición al revés, a veces la gente se va...aunque esté cerca, estados de ánimo contradictorios, cambios de personalidad que llegan sin motivo aparente...y bluf, pof! El individuo que conocias se ha ido, aunque le sigas viendo cada día.

A veces la gente desaparece porque se va muy lejos y veces sólo no los vemos porque se refugiaron en un lado del pensamiento donde no llegamos nosotros: "La escala de los mapas" de Belén Gopegui es otro punto de referencia recomendable para potenciales fugitivos de la relidad. Un tipo busca un rincón donde esconderse, un recoveco de su cerebro, un pliegue del mundo, un espacio donde desaparecer de la realidad un rato.

A falta de ser Houdini a veces uno no encuentra mejor manera de escondite que la geografía, y te cambias de sitio, convences a seres nuevos para ser tus amigos y te quedas en un trozo de vida diferente que has creado, donde apartarte un rato de ti mismo, La novedad puede alimentar el olvido mejor que muchas drogas y, sin saber como, inventas una rutina donde eres otro.

Desapareces para los que te conocen y guardan versiones de ti a las que no te apetece mucho enfrentarte y crees que estás bien, sobre todo al principio, pero en el agua honda es dificil hacer pie, y se pierde a veces la noción de quien es uno realmente, entonces te asaltan nostalgias feroces de cuando en cuando. Y te gustaria desnavegar los mares del sur hacia atrás, tocar la orilla de la que viniste. De vez en cuando algún amigo prende una bengala, aunque sea con alcohol y te la lanza, lo mismo se cree que ni la has visto, pero ilumina durante un rato el camino de vuelta...

Mmmmhhhh, releo esto...desparición, si , pero cerebral?....disculpen las molestias los que llegaron al final, es por prolongar la agonia del blog...

No, no?

2008-03-31T01:13:00.004+02:00

Oye, el blog ha muerto de verdad?Qué es de vuestra vida?Martín, vuelve y sigue escribiendo aquí tu novela!! J, usa la Bluberry esa y manda algo, Jose, reponte de las fallas y ponnos al día de tu era post-londinense...Angel, deja de ver Perdidos y despiérdete un momento... Lu, pintale algo al blog, anda...Cata, cuentanos de nuevo el lado grupi de la vida, Irene...haz tu primer post...No saber mucho de vosotros es un rollo, pero no saber NADA.....me importa una leche que nadie más que nosotros lea el blog. Tiene la ventaja de que puedes escribir chorradas sin sentido y nadie se entera. Aquí va un ejemplo:

Para empezar, como mi cerebro ya se ha convertido en puré, necesito ayuda exterior, os pondré una cita que he encontrado en uno de esos libros que me leo los viernes por la noche mientras la mitad del universo está tratando de tirarse a la otra mitad (si, mi vida es así de apasionante): "El caracter se forja los domingos por la tarde" dice un tal Ramón Eder, y yo doy fé de que con un par de domingos como el mio de hoy me voy a volver de titanio.
Y es que ultimamente todos los días son un poco domingo...Ramón Eder no comenta nada de los domingos por la tarde con resaca...pero yo, para evitar el pánico pre-lunesino que me provoca ir a trabajar tengo astutos planes consistentes en: a)poner un negocio millonario en internet, pero teniendo en cuenta cómo va el blog, me lo estoy replanteando. b) escribir un libro que tenga más tiraje de los pilares de la tierra y el codigodavinchi juntos y luego vivir de los adelantos de mis editores toda la vida. Ya tengo el título: "La cárcel de los lúcidos" se llamará el pastiche...ahora sólo me falta la lucidez, yo la busco, pero creo que no está al fondo del vaso...mientras tanto el plan c ) es leer el blog. Volved a escribir, por favor...

El Blog ha muerto

2008-03-02T16:02:00.002+01:00

A partir de ahora escribiré aquí, todos los miembros de este putrefacto blog sois bien recibidos

Objeto Perdido

Parias de la España Profunda

2008-02-17T16:12:00.004+01:00

El Batu y John Cobra

Dos freaks poligoneros, a imagen y semejanza de aquellos que pululaban por mi barrio durante mi adolescencia, solo que la demencia de estos multiplica por varios factores la de aquellos

Se que una de las reglas acordadas en el Blog es no postear videos, asi que pinchad sobre el hipertexto de arriba si quereis conocer el fenómeno

Eso si, estad preparados para un chute de realidad que podría resultar sobredosis

Lunes

2008-02-11T17:11:00.001+01:00

1. Lo peor no es hacer el ridículo contra el Sevilla, lo jodido es que el Madrid gane de esa manera...
2. Amy Winehouse es lo máximo y punto. Si la gente no puede entender que para tener esa onda soulera- motown es absolutamente imprescindible ser adicto al crack, es que son imbéciles...
3. Mi doctor es lo máximo, hace unos silencios más largos que Jesús Quintero. Además sostiene que en NY hay fármacos
"psiquiátricos" que se dan a partir de cierta edad de modo preventivo. Lo amo.

PD: Estoy tomándome unos días de respiro laboral, así que voy a mandar todos lo post (serán pocos) desde este aparato geni(t)al.
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Nadie quería que llegara este momento

2008-02-11T03:43:00.000+01:00

1. Nunca en mi vida había estado tan triste como cuando me enteré que se terminaba los Soprano.
2. El final que he visto como 8 veces, no sé si es el mejor final del mundo...
3. Debería ser ilegal dejar que se termine una cosa así...

Estoy terriblemente consternado... Podían contar tantas cosas más...

Era eso.

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The Shot with No Name

2008-02-03T22:31:00.000+01:00

VED EL POST MÁS ABAJO

Madame Bovary

2008-01-23T21:11:00.000+01:00

-Irremediablemente eres cada día más una Madame Bovary, no te das cuenta que yo sólo soy un charlatán hedonista, un “Gatsby” de baja estofa que busca tu aprobación para acabar con el miedo de saber que un día te marcharás con tu Tom Buchanan de turno... No sé, creo que soy un mendigo del amor...

Por eso algunos días sueño con emparejarme con una concursante muda de “culos Reef ” o saciar mi apetito al más puro estilo Houellebecq... Por eso fumo y bebo güisqui constantemente y soy adicto a un trabajo que no me gusta.
A mi no me pone tierno Silvio Rodríguez, ni me rasgo las vestiduras por tu actitud...

-No entiendo nada de lo que dices...

-Me gustaría dejarlo ahora que aún somos algo parecido a una pareja feliz...

-¿Hablas en serio?

-Sólo te quiero pedir un favor, es una fantasía que tengo hace mucho tiempo...
Ahora voy a poner una canción, un vals, se llama Jugar por jugar. Luego tu me abrazaras y bailaremos mientras lloramos desconsoladamente...
¿No te parece genial?

-Eres un hijo de puta

No fue exactamente así... pero me hubiera gustado tanto...
La próxima vez estaré más preparado...

PD: Intenté buscar un link para la canción Jugar por jugar y en el tubo solo encontré esta mierda creada por el gran realizador Luís Armando Díaz Félix. Pero dejemos que él mismo presente este magnifico clip:

“Esta pagina esta dedicada al mas grande
regalo de Dios en la tierra, El Amor.
Le pido a Dios que toda persona que vea esta
pagina, si le gusta algún video aquí
contenido eleve una oración a Dios, para pedirle a Diosito, nos ayude a aliviar a
Alma Rosa López Aguilasocho, un angelito y
un regalo de Diosito...
...
Muchas gracias por tu oración y por tu
ayuda.
Sonríe y regala al cielo una sonrisa"

Este señor que se presenta como contador público y reside en Estados Unidos.

Mi pregunta es:

¿Realmente es tan severa la política de inmigración de USA?

NO sé si matarlo o abrazarlo muy fuerte...

Take Five

2008-01-16T16:23:00.001+01:00

Lo siento... No es mi estilo ser tan dramático.
Pero me acojoné...
La historia es no sumar jamás:

Cena con desconocidos + personal de Ryanair +
Hendrick’s + Sueño acumulado

Alguien podría llegar a pensar que mi vida es interesante...

Que barbaridad...

No sé si hacer un blog nuevo o simplemente añadir una sección a este blog (Muerto)... pero mi afán de exhibicionismo me hace sentir unas ganas irrefrenables de escribir:

“Todo lo que pasa en la consulta de mi doctor”

La historia estaría basada en un famoso psiquiatra catalán que alterna su consulta en España con otra en el Mount Sinai Hospital de Nueva York y un joven que está más perdido que la Veneno en el programa Eduard Punset.

Pero es solo una idea...

The Shot with No Name

2008-01-13T18:26:00.000+01:00

Si Europa fuese un castillo Galicia sería su baluarte más adelantado. Un torreón rodeado por el Atlántico erigido sobre rocas antiguas y olvidado de la mano de Dios

Como entrada secreta a este torreón nos sirve Vigo, ciudad que durante centurias ha procurado refugio a contrabandistas, buscadores de tesoros y corsarios

Los primeros pobladores eligieron la colina del Castro como residencia. Aún hoy permanecen las ruinas de sus austeras viviendas circulares

Descendiendo de este promontorio nos encontramos en el mirador de Rande, desde el que herrumbrosos cañones apuntan nostalgicos a la ría, de cuyo fondo fueron recuperados por buzos profesionales

Constituyen el escaso rédito de numerosas expediciones de aventureros venidos de todos los rincones del mundo en busca del mayor tesoro de la historia

Desde el mirador baja una escalinata de piedra que nos deja en la plaza del Ayuntamiento. Este se aloja en un monstruoso edificio coronado por una torre cuadrangular que domina maliciosamente el centro de la ciudad. Un magnífico engendro arquitectónico icono de los peores valores de la urbe

Al lado del ayuntamiento sobrevive otro edificio significativo: La Panificadora; sus imponentes silos de hormigón valientemente construidos sin ninguna pretesión hornamental simbolizan la llegada del progreso y la racionalidad a un pais regido por la superstición

-La Panificadora es centro de acendradas discusiones urbanísticas entre los que pretenden el derribo del inmueble para construir un casino o su restauración para convertirlo en museo, pero esto es harina de otro costal-

Rodeando el ayuntamiento por la derecha, pasamos junto a los restos del castillo de San Sebastian, y vemos la entrada a una galería subterranea que en el pasado sirvía a los privilegiados como via de escape cuando la situación se volvía complicada

La situación se volvía complicada a menudo: por ejemplo en 1585, Drake, que se dirigía a saquear las Americas con una flota de diecinueve navios decidió hacer una parada en Vigo, saquear la ciudad y quemarla hasta los cimientos

Hoy la entrada del permanece permanece toscamente tapiada con ladrillos, para evitar que yonquis, prostitutas y otros parias la utilicen con propósitos menos épicos

Los yonquis, las putas y los parias tenían su emporio en la cercana Rua do Placer, una empinada calle que nos introduce en el casco antiguo. En los ya lejanos 80 del siglo XX, cuando la heroina causaba furor, habría sido poco aconsejeble recorrer esta vía a ciertas horas

Hoy en día los yonquis han muerto y las prostitutas no se asoman mucho a la calle. Si uno tiene curiosidad puede colarse por el humbral de uno de estos putiferios y espiar en la penumbra la decadencia que asola el lugar y a los que lo habitan

Viendo el demacrado aspecto de las meretrices uno se puede hacer una idea de la portentosa virilidad de los clientes que las mantienen en el negocio. Hace falta ser muy macho y haber pasado muchos meses en alta mar para no desanimarse ante tan triste espectaculo

Al final de Placer desembocamos en Alfonso XII, única de entre las calles de Vigo desde la que se puede contemplar la Ría. La incompetencia más enconada unida a los intereses especuladores más viles pueden lograr que en una ciudad aterrazada sobre una colina a orillas de tan bello litoral se vea privada casi por completo del deleite visual

Por desgracia este es el caso de mi ciudad, cuya única salvación sería el derribo violento de la mayoría de sus edificios, para poder cambiar el trazado de las calles. Puestos a ello podría organizarse de tal manera que los culpables del atropello arquitectónico y sus familiares cercanos quedaran sepultados bajo los escombros

En la calle Alfonso XII se encuentra el olivo centenario que sirve de escudo a la ciudad. El clima privilegiado de la Ría de Vigo, propiciado por las cálidas Corrientes del Golfo permite que un arbol oriundo de latitudes meridionales florezca en Galicia

Si su emblema es el olivo, el lema de la ciudad reza: "Fiel, Leal y Valerosa". Este honorable título fue concedido por las cortes de Cadiz en 1809, durante la guerra de Independencia

De todas las plazas fuertes españolas Vigo fue la última en someterse a las tropas Napoleonicas, y la primera en ser liberada con ayuda, principalmente, del pueblo armado con armas improvisadas, fusiles robados a los propios franceses y cartuchos elaborados mujeres, niños, clérigos y todo aquel que no pudiese empuñar un arma

El 29 de marzo de 1809, hace ahora casi doscientos años, ante la negativa de los franceses a entregar las armas la turba estrechó el cerco sobre las murallas de la ciudad

Un viejo marinero del Arenal, enardecido por un impulso patriotico se precipíto con un hacha sobre la sólida puerta de Gamboa. Intentando abatirla le asesto numerosos golpes hasta ser fulminado por el disparo de un tirador francés

El valeroso Cachamuiña, capitan de las fuerzas españolas, se precipitó bajo el fuego enemigo, tomó el hacha de las manos del heroe moribundo y con brutal determinación golpeó la puerta hasta derribarla, permitiendo a los guerrilleros entrar en la ciudad y rendir a los franceses

Ya no existe la puerta de Gamboa -las murallas fueron sacrificadas por el bien del progreso- pero la calle conserva el nombre del épico escenario. Ascendiedo por ella (más cuestas, Vigo es el San Francisco gallego, la debilidad de cuerpo o de mente se paga con la vida, pero gracias a la desafiante orografía las jovenes viguesas pueden lucir orgullosas sus turgentes nalgas) llegamos a la concatedral de Santa María

Vigo tiene el dudoso honor de ser la mayor ciudad de España que carece de catedral, también es la mayor ciudad que no es capital de provincia

La concatedral alberga al Cristo de la Victoría. La leyenda dice que su intervención fue decisiva para derrotar a los franceses en 1809. El Cristo, -también conocido como "el de la Sal", por haber sido rescatado del mar por un velero transportando dicho producto, despues de ser arrojado al liquido elemento para evitar su captura por piratas ingleses- fue donado a la ciudad por Marcó de Pont, industrial catalán afincado en Vigo en el siglo XVIII

Marcó, entre otras empresas, fomentó el flete de numerosos buques corsarios que surcaban las aguas del Atlántico haciendo presa de los mercantes ingleses cuya ruta les acercaba inevitablemente a la costa gallega. El corso era una actividad arriesgada pero muy lucrativa, que tuvo un peso importante en el progreso de la ciudad

De la plaza de la concatedral parte la calle Real, más conocida como "Vinos". En ella me inicié como alcoholico eventual a la tierna edad de catorce años

Mis amiguitos y yo subíamos y bajábamos por la calle, tímidos al principio, sabedores de que hacíamos algo inadecuado, al tiempo que cumplíamos con nuestro deber de adolescentes

Era posible ser asaltado por borrachos mayores que nosotros, o atracado por los numerosos yonquis que aún campaban a sus hanchas buscando presas fáciles para financiar sus estilos de vida

Aún así recorríamos la calle y los callejones aledaños, para introducirnos en oscuros bares y pubs donde sonaban Nirvana, Siniestro Total, Los Suaves, Iron Maiden o dependiendo del local , Mecano, Seguridad Social, e incluso Las Amistades Peligrosas. Nuestros pequeños cuerpos y diminutos bolsillos limitaban nuestras posibilidades alcoholicas al multicolor mundo de los chupitos, principalmente

Nos infligíamos combinaciones de productos que hoy por hoy nos conducirían al tanatorio. Tequilas en el "Johny´s", flameantes Carajillos en el "Años 20", Tumbadiós en el "Montevideo" (más conocido como "El Tumba"). Los Mistelas de "El Huevo" eran servidos acompañados de un huevo cocido que deglutíamos sazonado con sal y pimienta. Cerebritos, Chupa-Chups, Piruletas y Pitufos, dejaban paso a B52´s, Bombas, Cohetes, Kamikazes e Infernales

Descendían por los gaznates para irse mezclando en nuestras púberes barriguitas, calentandolas con un fueguecillo no indigno del inefable Flameado de Moe

En el reino de los chupitos, los reyes eran sin duda los legendarios Triple Secos, Sambuccas, y Absentas. La capital de este reino era "El Garito", un cuchitril de 2x2 especializado en chupitos.

El espacio lo ocupaba casi por completo la barra -de manera que se pedía la bebida casi desde la calle- y las paredes las cubrían estanterías plenas de variopintas botellas, centenares de vasos de chupito, por supuesto, y un enorme cartel rotulado sin mucho afán donde, casi con despondencia, se hacía inventario del producto ofertado

Los nombres ya conocidos se mezclaban con otros originales y soeces, de la suerte de Chochopelao, Orgazmo, Pezóndemonja, Curasalido y un largo y ominoso etcétera

A menudo la parroquia encargaba monumentales partidas de chupitos sencillos, de simple licor de fruta por los que se hacía precio especial. Cincuenta chupitos surtidos por 2500 pesetas. Por un lado de ganaba tiempo y se ahorraba dinero y por el otro se acortaba la vida

Durante años acudir a "El Garito" significaba un punto de inflexión en la noche. Con el tiempo cambié de amigos y de gustos musicales, pero seguí fiel al exiguo antro

Con el tiempo también, perdí el miedo a la jungla nocturna, y me convertí en alquien a quien temer. No me hice yonqui, ni asaltaba a menores iniciandose en el alcoholismo. Mi valor se reducía a la destrucción de la propiedad, pública o privada

Asociado con un camarada de Teis - barrio de pescadores reputado el mas temible de la ciudad - arrancabamos retrovisores, reventabamos portales, siliconizabamos cerraduras, pipeabamos porteros automáticos, apedreabamos escaparates y nos colábamos alguna vez en el Hospital Municipal para vaciar extintores creando una cortina de humo con el que cubrir la retirada de nuestra expedición destructora

Los ataques se producian entre carcajadas aquellas noches en que no lográbamos seducir a alguna incauta para liberar nuestra virilidad juvenil - Lo que era el caso la mayoría de las veces - Con torcidos renglones escribíamos nuestra modesta página en la historia violenta de la urbe

Una noche, mi amigo y yo discutíamos acaloradamente en "El Garito". No lograbanos decidir cual de entre de todo el repertorio, era el chupito más potente, el de efectos más mortíferos

Finalmente un espontaneo se introdujo en la conversación y resolvió nuestras dudas diciendo: "El chupito más duro es El Chupito Sin Nombre"

Sin necesidad de mediar palabra nos dirigimos a la barra (nos bastó con darnos la vuelta) y encargamos dos unidades del temible brebaje. El barman nos miró circunspecto y los preparó. Para ello se ocultó agachandose detrás de la barra, impidiendonos así descubrir los ingredientes secretos de la pócima

Impacientes nos miramos y engullimos aquello de un trago

Era duro

Sigo sin saber qué lleva un chupito sin nombre, pero creí reconocer entre los componentes una generosa dosis de tabasco. Para relajar nuestros dolorídos conductos bucales encargamos inmediatamente varios cubalitros de vodka, que recibimos como agua de mayo

A continuación el destino nos condujo al "Nos", un bar con terraza en el patio de una añeja casa de piedra. Una fuerza animal nos indujo a saltar una verja y encaramarnos por unas escaleritas al balcón de un inmueble privado, sita justo encima de la terraza del "Nos"

Desde allí descargamos nuestras ardientes vejigas en la sorprendida espalda y cabeza de un pobre tipo que se tomaba una copa

Si hubiera decidido matarnos, cualquier juez lo habría entendido. Nuestras familias lo habrían entendido. En lugar de matarnos el pobre tipo acudió a quejarse al dueño del local, y desde arriba lo vimos señalarnos amedrentado

El dueño del local, lógicamente nos recriminó nuestro feo gesto, y nosotros nos retiramos a la carrera, riendonos y dirigiendole a gritos el apelativo "¡Viejo Amargado!"

No recuerdo los detalles, pero imagino que los destrozos ocasionados en nuestra vuelta a casa fueron cuantiosos aquella noche

Hoy mi amigo es funcionario del Ministerio de Educación, y yo soy tutor de un curso de Prevención de Riesgos Laborales

Si bien no me enorgullezco de mis fechorías pasadas sí las recuerdo con una sonrisa e incluso con alguna carcajada cuando me reencuentro con mi amigo

Satán, Vishnu, El Yin y el Yang y el Principio de Entropía Universal estan a salvo mientras exista Vigo

Los plagios de Quim Monzó

2008-01-10T23:36:00.000+01:00

La critica, la burla y la envida son tres pilares muy importantes de nuestra sociedad. Esta es la razón que seamos tan infelices y a la vez tan jodidamente graciosos...

El problema es que me mezclen la envidia, la crítica, la burla y Quim Monzó.

Quim Monzó es un señor fácilmente recococible por sus movimientos espasmoticos fruto de un síndrome de Turet.Tics aparte, Monzó es un tótem de la literatura catalana. Aparte de escribir, entre otras cosas a sido dibujante de cómics, corresponsal de guerra, guionista, diseñador gráfico y traductor de autores como Thomas Hardy, Ray Bradbury, J.D. Salinger... A mi humilde entender es un genio de los mal llamados géneros menores, tanto en cuentos como en literatura periodística.

Manel Ollé dice: “La escritura de Quim Monzó se mueve empujada por la tensión entre la expansión narrativa y la cristalización formal de los materiales. Lo que parece de entrada casual, sustantivo y fluido, toma de repente una forma geométrica.”

Bueno basta... Sólo me falta meterme en una bañera con él, y mientras le froto la espalda preguntarle si prefiere los caracoles o las conchas...
Todo esto viene porque estoy furioso con unos desaprensivos con demasiado tiempo libre que en lugar de escribir en un blog que no lee nadie como hace un servidor, se dedican a crear un pedazo de página web como esta http://www.plagiosdequimmonzo.com/, para difamarle.
Quim Monzó escribe cada domingo en el dominical de la vanguardia y no dudo que para escribir alguno de sus artículos semanales haya recurrido a periódicos extranjeros u otros autores, pero en su defensa utilizaré unas palabras del gran Josep Pla:

"Para plagiar es necesario tener mucha lectura, mucha memoria, se ha de saber donde están las cosas. Porque los que tuvieron toda la lectura que en su tiempo era posible, los autores antiguos, los medievales, los renacentistas, los de la primera modernidad, plagiaron tanto. Ahora todo el mundo es original, porque no saben nada de nada." ("Notes disperses")

Eso lo dice todo.

PD. Público y concursantes de FAMA están dando la espalda a Marcos. El pobre esta empezando a ver que algo no funciona y que ese algo es él.
Ahora mismo este pobre chaval de 18 años que tiene mucha ilusión, pocas aptitudes para el baile y una necesidad terrible salir del armario, es el centro de mi vida.

MERCENARIO

2008-01-10T18:21:00.000+01:00

En el mundo que nos ha tocado vivir, en este sucio y sobado mundo empapelado de carteles publicitarios -encolados una y otra vez sobre viejos anuncios hasta hacernos dudar si el mismo orbe no será sino una enorme bola de papel- ya se hace raro oir hablar de conceptos rancios como el Bien y el Mal

No es por escasez de moralistas, ya que proliferan doquiera que se les proporcione un minimo sustrato de inmundicia y el cálido influjo de los rayos catódicos u hondas ertzianas

Más bien resulta que nuestro tiempo multicolor y multimedia deslumbra cual aurora boreal a los pobres videntes, y una triste imagen en blanco y negro no logra elicitar reacción alguna en nuestros hiperactivos cortex visuales

No obstante, no ha mucho en una galaxia muy, muy cercana, un grupo de individuos entre los que me cuento se reunía periodicamente para visionar films añejos, dirimir diatribas morales y contribuir al progreso de las nobles destilerías escocesas

Estos individuos teníamos poco en comun, solo una cosa nos unía, estudiabamos la misma carrera: Psicología

Nos unía además la comunal certeza de un futuro incierto: herederos de una estirpe antaño privilegíada los Licenciados nos encontramos de pronto desterrados de los estratos superiores de la sociedad y arrojados a un páramo de incertidumbre y sordidez

Entre la turba de desposeidos los Licenciados en Psicología constituimos quizá el más bastardeado de los clanes. Nuestras opciones eran menos que pocas, y ninguna alagüena: servir al Rey o al Mercado

Servir al Rey representa un largo camino sin apenas esperanza, en el que sucumben diez por cada uno que llega a la meta.

Al PIR, por ejemplo, -examen equivalente al MIR para obtener la especialidad Clínica-se presentan miles para disputar un puñado de plazas. Los Licenciados entrenan durante años para este torneo cuyo único premio es un puesto eventual con un salario mileurista

Sin embargo este es el camino de la Luz. El que llega a la meta logra utilizar sus conocimientos para hacer el Bien y ayudar al débil mejorando la sociedad

Servir al Mercado es el camino más fácil. Una senda practicable hacia la prosperidad, el poder y quizás, la recuperación de los privilegios perdidos. Muchos son humillados y no ruedan pocas cabezas al lodo, pero es el camino que eligen "los sensatos"

El camino del Mercado es el camino del Mal; utilizar la Ciencia para beneficiar a los poderosos, discriminando de entre los débiles quienes son y quienes no son engranajes útiles para la maquinaria del sistema

El camino de la Oscuridad empieza recogiendo curriculums en una ETT, y asciende por pasadizos y torres siniestras hasta la planta noble de un rascacielos, morada del Emperador Palpatine o Barad-Dür Sauroniana

Para mis camaradas y para mi la elección resultaba dura, pero clara. La luz y la oscuridad quedaban separadas esta vez por una nítida linea -como el día y la noche en la superficie lunar- dejando la penumbra relegada a los más reconditos recovecos

Deseandonos suerte nos separamos para emprender nuestras respectivas travesías. Yo dudaba

Mis sentimientos más nobles se enfrentaban a los más viles. Ora anhelaba sacrificar mi vida por mantener la pulcritud de mi alma inmortal ora ansiaba saciar mi sed de placeres terrenales

Dudando y al mismo tiempo animado por un pensamiento antiguo albergado en las profundidades de mi mente recorri vias pertenecientes a un camino, al otro o a ninguno.

Crecía dentro de mí el deseo de ignorar la evidencia, la necesidad de escoger entre una u otra opcion, y poco a poco fue efirmandose la determinación de abrir un camino nuevo

Los reconditos recovecos en que la luz y oscuridad se confunden en penumbra son ahora mi camino y mi morada

Así es como comienza mi historia

La historia del MERCENARIO

2008-01-09T20:28:00.001+01:00

Quedaros con el nombre de MARCOS DIAZ.

Es del programa Fama de Cuatro. Este pájaro es mi candidato a personaje mediático 2008.

Enviado desde mi dispositivo inalámbrico BlackBerry®

2008-01-04T00:00:00.000+01:00

Me preocupan mucho Pilar Eyre y todas las personas que después del Botox parece que se les va a caer una careta.

Mi mundo

2008-01-02T20:12:00.000+01:00

“Ahora todo el mundo puede ser famoso” es algo que llevamos escuchando mucho de un tiempo a esta parte. Los conservadores (léase mi abuela) aún creen en una crónica social limitada a los artistas, la aristocracia, los toreros, los deportistas consagrados o “la gente de siempre”... Pero hay un nuevo y poderoso mundo lejos del Hola, la Lecturas y el Semana.

El final de los noventa fue la época de oro del Freak Circus mediático. Personajes como Cárdenas, lleva viviendo de Carlos Jesús, Paco Porras, Carmen de Mairena y compañia desde que su cuñado, el gran productor y presentador del sector “Cutre magazín” Alfonso Arús (que es ese señor con un bronceado solo comparable a Quique Guasch) le diera por el año 92 una oportunidad en el popular programa “Força Barça” de la cadena autonómica catalana. Cárdenas, sin quererlo, creó un nuevo concepto de famoso: El friki. (Después intentó hacer una película, escribir unos libros y grabar un disco, pero eso es harina de otro costal)
Más tarde otras personalidades como el imitadísimo a la par que inigualable Jesús Quintero los humanizó, y se abrió una veda brutal donde se convirtieron en parte indispensable de cualquier programa de entretenimiento.

El éxito estaba asegurado, “los frikis” Vivian de lo que la mayoría de famosos “de siempre” huían: el ridículo.
Uno aseguraba que Michael Jackson había comido macarrones en su casa, otra de ser la amante secreta de Jesulín de Ubrique, otra se puso una 180 de pecho y casi todos se definian como cantantes, artistas o aspirantes a actor. Bajo el paraguas de una sola canción, la por todos conocida y coreada “No cambie”*, saltaron a la palestra Yurema (la artista antes conocida como Tamara),
Loly Álvarez, Tony Genil (El cantante de rodillas), Leonardo Dantés (y su pañuelo) e incluso “el Dioni” cuando ya nadie se acordaba de su furgón y un tío enrollado en papel higiénico llamado “la Momia”.

Este tipo de humor, el de reírnos de gente con dificultades físicas y/o mentales es tan antiguo como una figura aún visible en algunos pueblos de la España profunda conocido como “El tonto del pueblo”.

Pero internet lo cambió todo. El poder de la red es tal que un simple video en youtube, un comentario con mala leche en un blog o unas fotos en el Flickr pueden lanzarte al estrellato o arruinar para siempre tu vida.
Mi querida Bestiaria arruinó (más si cabe) la carrera de un actor argentino de octava fila.
Una chica llamada Amanda Wenk solo por colgar sus fotos (hay que verla) en internet, se convirtió en un de los keywords más usados en los buscadores por el 2006 consiguiendo verdaderas hordas de fans locos por tocarse el pito con sus fotos amateurs.
Paris Hilton (de la que sé todo gracias a las revista Cuore e In Touch que cada semana compra religiosamente mi hermana y yo leo porque es lo máximo) no seria más que una despilfarradora y calientapollas hija de millonario sin el video donde sale chupándole el mango a su novio y que es uno de los videos porno más descargados de internet.

Pero el paradigma de saltar a la fama en internet, desde mi humilde punto de vista se lo lleva un cani llamado “el niñato del metro de Valencia” al que le voy a dedicar, como se merece, un post para el solito.

*Soy de la opinión que el fenómeno “No cambie” solo puede tener dos explicaciones lógicas:

1.La teoría perroflautista de que los políticos permiten y subvencionan ese tipo de programas para “que no nos enteremos” de lo que realmente hacen...

2.Hay un ser supremo extremadamente inteligente que crea esos personajes desde un despacho oscuro y lleno de humo mientras acaricia un gato persa y se ríe como el malo de las películas (Yo creo que de existir, sería José Luís Moreno)

Yahoo answers

2007-12-20T20:02:00.000+01:00

Partiendo de una base de supuesta buena fe, uno de esos nerd que abundan en Silicon Valley, entre partida de golf en la nintendo wii y futbolín, se le ocurrió una de las peores ideas que se pueden ver en Internet, el yahoo answers.

A priori, una herramienta que sirve para plantear preguntas a merced de que cualquier otro usuario de la red te dé una respuesta puede parecer algo practico y provechoso, pero lo que no tuvo en cuenta el chino-americano de 17 años que lo inventó fue el quid de toda la paranoia que lleva meses jodiendome la vida: Los usuarios que realmente lo usarían.

Hace aproximadamente un par de años que por casualidad ya encontré alguna locura digna de mención en esta mierda de plataforma, pero el estudio exhaustivo en el que llevo sumergido hace un par de meses me lleva a dos conclusiones desoladoras:

1. El grado de subnormalidad del planeta no tiene parangón.
2. Dicha subnormalidad crece de un modo exponencial o internet lo hace más patente.

Eso en términos generales, sobre los usuarios del medio tengo algunas otras:

1. La gente pregunta cosas que hacen plantearme en más de una ocasión si la guillotina en la plaza del pueblo tendría que regresar.
2. La gente esta muy sola y busca canales más allá de los chats y la prehistórica “línea caliente” y la “party line”.
3. Cualquier mono peludo que sabe fumar, cascar nueces con dos pierdas y clickear cuatro cosas en internet, se ve con la autoridad de contestar las preguntas, o lo que es peor, de aconsejar.

Para no atosigaros más con mis mierdas, os dejo una de las preguntas que más jodidamente grotescas que pude recopilar:

Textualmente usando el corta/pega:

Ahinoa pregunta:

Que significa la "H" de la presentadora eva h.?.¿se apelida hernandez o algo asi?

Mejor respuesta - elegida por quien preguntó

ola tocaya!! jja es realmente su apellido hache

Calificación de la persona que pregunta: *****

Comentario de la persona que pregunta:

pues nada, como todos me habeis dado mas o menos la misma respuesta, te doy 10 puntos a tí por ése nombre tan bonito que tienes,(je,je).hasta otra, amiga!!

NO contentos con esa mierda de respuesta una tal ♥[J]uicy's [*!]♥ PaRtY**
comenta:

Se apellida Hache.
Vaya supongo, porque si no es un poco tonteria poner "Eva Hache" Si se llamara Hernandez yo le pondria "Herna" o algo así
Saluditos y besikos ;)

Ozomuné por su parte, obviando el nivel de los comentarios expone:

Efectivamente. Se llama Eva Hernández.

H.P.S, dice:

1.Se llama Eva Hernandez

2.El programa es por la noche y noche sin hache es noce.

Atenea discrepa:

se apellida hache, es un apellido extranjero, no se de donde, pero da la casualidad q aqui es el nombre de una letra, ahi esta el juego de palabras.

David Rguez aporta pruebas:

No, su apellido es precisamente Hache. Anteriormente trabajaba como cómico de standup comedy en el canal Paramount Comedy y siempre mostraban su nombre y apellido cuando iba a salir a escena.

samara_dos es la autora de la respuesta más escueta a la par que inquietante. Ella seguramente no sabe ni quién es, pero en lugar de mantenerse al margen aporta:

Eva Hache

Alomeida otra subnormal dice:

se apellida hache

En ese momento con letra más pequeña aparece CaTaLiNa en la que para entrar en su respuesta tienes que clickear esto:
Respuesta oculta por calificación baja

La disléxica de Catalina nos brinda esta perla:

pues no se pero esa tia es tonta sus chistes no em ahcen ninguna gracia.

En el humor, como en la vida, la realidad siempre supera la ficción.

PD.Aún pareciéndome una de las fechas más deprimentes, falsas e impuestas:

Feliz navidad y tal...

!!!

2007-12-12T19:53:00.000+01:00

clickeen la imagen!

para compartir

2007-11-15T14:26:00.001+01:00

Esta foto es de el miércoles pasado, en el Museo de Cs. Naturales de Buenos Aires. Fue la inauguración de la muestra en la participé junto a otros artistas muy grosos (ellos, no yo) Es la primer muestra en la que participo, así que estoy feliz!...no llevé cámara y esta es la única foto que tengo del evento. Mis dibujos están expuestos en esa mesa/vitrina y en la foto se ve a una de mis fans observando mi obra..ja!..
Vengan para baires y de paso se dan una vuelta por la expo que va estar hasta el 4 de diciembre!

Saluti!

El mundo al revés

2007-10-30T09:25:00.000+01:00

Hola a tod@s, después de mucho me decido a publicar algo (irrelevante para muchos de vosotros) pero bueno nadie es perfecto.
El colmo de los colmos es q en 2 semanas me voy a Castellón a ver a una amiga (es una excusa muy ruín, lo se) y aprovecho para ir a ver un concierto (te apuntas Jose?) de un grupo q se llama Sidonie (no pretendo q lo conozcais, ya sabeis q mis gustos musicales son raritos, al igual q yo misma). Para mi sorpresa, al comprar mis entrada x internet (con mi visa, q la pobre está a punto de explotar de la caña q le doy), veo q el grupo en cuestión van a actuar de TELONEROS (sacrilegio) de un grupo mega conocido entre quinceañeras q se llaman Pereza (este seguro q os suena más), de ahí q casi me vuelvo más loca al ver aquello.
Ya veis, el mundo se ha vuelto loco y la gente peor aún. Así q, voy a encomendarme a Satanás para q me ayude a superar el histerismo de las niñas y no me haga cometer alguna locura.
Sin más me despido de vosotros y me voy a currar un poquito más.
No seais buenos.
Un bso enorme.

Una esquina al fondo a la derecha del mundo...

2007-10-18T19:59:00.001+02:00

He estado ahí de puente...con mis amigos (son todos esos que salen en la foto).

Es Normandia...otro dia os cuento, ultimamente estoy muuuy cansada. Solo quería que vierais el sitio, que es tan, pero tan bonito, que ni mi incapacidad fotográfica puede con él del todo.

Repsoul YPF

2007-10-08T18:03:00.000+02:00

Hola

Solo un apunte rápido para confesaros que acabo de vender mi alma a Repsol YPF

Es solo un contrato temporal, claro, pero me siento como si hubiese congelado a Han Solo en Carbono para entregarselo a Jabba de Hut

Al menos podre invitaros a una copa la proxima vez que nos veamos

Saludos a todos, y a ver si escribiis más

Epica por entregas (III)

2007-09-30T19:08:00.000+02:00

Como bien ha anotado Jose me falta hablar de Telepizza

El día en que comencé este relato, tras consumir mi tiempo y energía visionando el material apocaliptico que motivó las dos entregas anteriores, salí de casa y me dirigí a la estación de ferrocarril

Subiendo por la calle Zamora, formadando parte de "El Castañal" -Un anodino bloque de viviendas que en su día fueron consideradas "lujosas" por su acceso exclusivo a una malholiente piscina- se encuentra la tienda número 10 de Telepizza

Fué la número 10 de una cadena cuyo mayor mérito es haber creado no solo una imagen, sino un estímulo multisensorial, tan concreto y contundente como un Totem, y además con sabor, olor y audio

Al menos tal es mi percepción y la de todos los que trabajamos en la empresa: una generación completa de jovenes que nos entregamos a la causa de Telepizza, de la misma manera que la mocedad americana de los 50 se entregó a los "Boy-Scout" o la alemana de los 40 a las "Hitler Jürgen"

Yo me resistía a engrosar las filas de esas huestes pertrechadas con plastico rojo, camiseta blanca e inevitable gorra

Finalmente ingresé por amor. Persiguiendo a mi esquiva Frágola a Santiago en una huida hacia adelante, Telepizza se convirtión en providencial patrocinadora de mi aventura

Tras jurar una consumada pericia al mando de un vespino me presenté en mi puesto con la tinta de mi licencia de ciclomotor aun húmeda. Temblaba de miedo. Vigo era (y es) el Nápoles español: caos circulatorio y crimen callejero nos situan en la cima de las estadísticas nacionales mes a mes

Las posiblidades eran diversas y oscuras: terminar mis dias bajo las ruedas de un autobús urbano, la navaja de un macarra o la jeringuilla de un yonqui (portadora de ominoso SIDA o mas prosaico pero en verdad maligno Hepatitis B)

Al serme confiado mi primer reparto me sentía como un paracaidista de la 101 Airborne a punto de saltar sobre Normandía. Cabalgué sobre mi moto, logré ponerla en marcha (gracias a las intrucciones anotadas por un amigo en un papelito) y me lancé hacia mi destino cortando el aire otoñal como una espada

Por supuesto me estrellé antes de recorrer cincuenta metros

Después de esto vinieron dieciocho meses de tropiezos, sinsabores, humillaciones... Setenta y siete semanas de terror, sudor, lágrimas... pero también quinientos trenta y nueve dias de aventura, camaradería y orgullo

Tras un largo y esperpéntico periodo de aprendizaje cuyo relato llenaría las páginas de un grueso novelón Walter Scottiano coroné la cima de la gloria para un repartidor, situando mi nombre en primer lugar de la lista, el lugar reservado al más rápido

No fue taréa facil. Requería arrojo sobrecargar el endeble Vespino ("Piño" para los verdaderos conoissuers) con hasta cinco repartos, limitando su ya reducida capacidad de maniobra con latas de cocacola colgadas del manillar

Sortear el tráfico e ignorar los absurdos semáforos era el pan nuestro de cada día, así como recorrer a 80km/h calles peatonales saturadas por ancianas

Pero el verdadero peligro era el factor humano: evita que un desarrapado se lleve tu moto a hombros para cambiarla por una papelina, o mantente alerta en los lugares donde la quincalla suburbana se arroja con sus cacharros al paso de los repartidores con la esperanza de obtener indemnizaciones económicas

No obstante también había momentos que compensaban todo: conducir en camiseta una tarde veraniega por la ciudad desierta, o recorrer las calles a medianoche con la luz de las farolas proyectando tu propia sombra sobre el asfalto te hace sentir como parte de una leyenda

Mi paso por Telepizza fue un rito de iniciación, una llamada de la jungla urbana a la que no cabía más que responder o enterrar la cabeza

Lo hacíamos por dinero, pero había algo más que nos motivaba. Algo infantil, primitivo y probablemente estúpido, pero que nos llenaba la boca de un sabor intenso, a masa, mozarella y aceite de motor

(To be continued)

Puta como todas...

2007-09-30T18:05:00.000+02:00

Nota: Yo sí estoy fumado...

Saludos queridos...
No estaba muerto ni tomando cañas... Sólo estaba levantando este puto país...
y otras cosas chatines... (Aquí tenéis que verme en plan Arturo Fernández...)
Ah! mi segunda ipod ha muerto corriendo prácticamente la misma suerte que su predecesora...
La primera fue a parar a la lavadora...
¿A la lavadora? preguntareis levantando las cejas y poniendo cara de “ufff que loco J...que guapo...pero que loco”... Pues sí...Todo eso...
Cuento el tema:
Sabes esos días que te pica un no sé que y dices...” joder, voy a poner a lavar la toalla del gimnasio que lleva en el maletero del coche desde la semana o mes o año o lustro o década pasada...” y luego dices: “ Esas manchas verdes son hongos?” y terminas lavando la bolsa porque huele a una mezcla entre una pastilla de caldofrán, los pies sudados de ese amigo que en quinto ya tenia pelo en las axilas y los calzoncillos de León de Aranoa Rey y dignificador del perroflaustismo (Ver el vinculo y esto también...) . Pues...sí...joder... en el bolsillo delantero estaba la puta ipod... tiene cojones...
Bueno, la verdad es que eso pasó después de ver esa obra maestra del séptimo arte que es Borat...
... y al final...cuando el tipo vuelve a ¿chiquitistán? (Inciso: Por cierto, ¿Se murió Chiquito?... no, mejor... ¿como coño le cuentas a un extranjero quien y que represento Gregorio Esteban Sánchez Fernández aka Chiquito de la Calzada para este país?
Me voy del tema...ya lo sé...
Bueno el tío, vuelve a su país... que es así como Rumania pero no...y ve a su vecino que siempre lo copia... dice semi-textualmente:
- Yo comprar tal... vecino comprar cual...
- Yo comprar ipod... vecino comprar ipod mini... Jajajajaja...
- Vecino no sabe que mini es para chicas...
Osea, en el fondo me alegré de tener una excusa suficiente para poder cambiarla...
La segunda murió en acto de servicio...
Era una de esas güenas, güenas...estaba conectada a un aparato que se me antoja mágico, con la propiedad...ojo al parche... de permitir escuchar el ipod en un radiocasete (nunca radioCD) sin CABLES osea güir-elée...
Y no sabes lo que era mi cocina... Que listas de reproducciones... que fantasía musical...
Pues un día... va la muy puta...como todas (las ipods...) y se tira... en plan suicidio a una gastronorm de 1/1 llena de jugo ligado de ternera...
La quise salvar... pero creo que llegue tarde... Ahora esta en un hospital de ipods de Barcelona... no se la puede visitar...
Sí...ya sé... prometo informar...

Inciso cotidiano

2007-09-28T16:18:00.000+02:00

Tras leer el anterior post, veo que puede ser necesario aclarar que: no me habia fumado nada cuando lo escribí (de verdad).

Por cierto, cómo os va? Escribid algo, no? Anda...

Yo, ahora estoy esperando a los desratizadores, tengo un raton en casa...y el desratizador es un señor que me va a cobrar 135 asi, del taco, por poner en el suelo un cartón con pegamento, como si lo viera. y yo como le explico a ese hombre que me horroriza que mate al bicho?

Este fin de semana se quedan amigos conmigo, menos mal, porque hay huelga de trenes y ya me veia comprando unos zancos y poniendo emmental con lejía por todos los rincones de la casa. Os pongo una foto del rincón en concreto donde estoy ahora mismo...si encontrais al ratón en la foto os ruego que me lo digais, y eso que me ahorro.

Dentro de dos semanas me cambio de trabajo y -ya sé que lo que voy a decir es para cortarme en lonchitas con una gillette- tras dos años esperando este momento no tengo putas ganas de irme al sitio ese...

en fin, como dijo Mohamed Atta, supongo que ya no hay marcha atrás...

Con permiso de Otis Redding

2007-09-28T00:15:00.000+02:00

Me he sentado en septiembre a ver pasar la vida.

A veces alargo la mano, un pie.

Está demasiado fria como para meterse...

Entonces friegas con alcohol o refriegas para entrar en calor.

Mis ratos muertos comienzan a descomponerse .

Minutos cortos por las mañanas, creciendo a lo largo del dia, eternos en los autobuses, siempre hijos de puta afanosamente haciendo su trabajito: recortando el plazo para obtener el permiso de desolación.

Los veo pasar y espero al siguiente, puede que este....

Nota: remedios contra la muerte.

Oí decir a alguien que si quieres vivir más, te mudes a las salas de espera de las consultas médicas; según teorías son máquinas que hacen que la misma cantidad de minutos parezcan triple. Otros opinan cápsulas espaciales que viajan tan rápido que pliegan el tiempo sobre si mismo. Teoria de la relatividad en cámaras tapizadas con excedente de pana verde y pasamaneria, astutamente desdecoradas para despistar a los profanos con supuestos regalos de pacientes-no se sabe si ofendidos o agradecidos...los expertos aún no han conseguido dilucidar ese oscuro enigma de la estética porque esos ciervos de cerámica no pueden ser de buena fe pero por otra parte el agradecimiento ya de por sí es de tan mal gusto...- y un hilo musical haciendo el casting de banda sonora del infierno.
En contra de la creencia general, y aunque algunos juraban haber tenido la sensación de llevar dentro días enteros, nadie ha permanecido más de una hora dentro de ninguna de estas salas. Enfermeras pronunciando tu nombre -siempre mal, es curiosísimo- te rescatan, ya al borde de la locura. Es duro, pero quizá en situaciones desesperadas merecería la pena ver si funciona este fenómeno de dilatación vital. Se dice que Walt Disney, en realidad...

Epica por entregas (II)

2007-09-23T22:37:00.000+02:00

El pueblo de Jericho, gracias a los Green y sus aliados, es un oasis donde la justicia y el bien triunfan en medio de un desierto de caos y mezquindad.

En la película "28 weeks later", de Carlos Fresnadillo, el oasis resulta no un espejismo, sino la antesala de un infierno aun peor que aquel del que se pretendía huir

Lo mas efectivo de la película es la escena inicial, que es de lo mejor que he visto en los ultimos años de cine de accion. También me gusto mucho el final, justo el final.

El guión -para el cual Fresnadillo colaboró con Ray Loriga- no deja títere con cabeza

Los protagonistas, persiguiendo los más nobles fines, comenten un error tras otro con terribles consecuencias

Donald Harris -el personaje encarnado por Robert Carlyle- es el único de los protagonistas que se deja llevar, en una sola ocasión, por su más bajo instinto -el de supervivencia- abandonando a su esposa a su suerte; pero lejos de ser castigado salva la vida y recupera a sus hijos (Si bien solo temporalmente)

La violencia surje, al igual que en la película anterior (28 days later), de la semilla plantada y abonada por el amor. En esta ocasión la violencia es ejercida también por la autoridad, en un intento despiadado y esteril de someter el caos al orden

Todo empresa racional o humanitaria fracasa. Ante la más oscura de las amenazas solo cabe huir a toda la velocidad, abriendose paso con uñas y dientes (y tiros de un rifle de francotirador M24 o tajos propinados por las helices de un helicoptero en vuelo rasante)

Aquellos que entregan sus vidas por la causa que consideran más valiosa solo logran empeorar las cosas (y mucho)

Todo esto, por algun motivo, me resulta estimulante y me quita las penas que padezco, que resultan de poca monta en comparación. Este es, quizá, el mayor mérito del cine apocaliptico en particular, y uno de los meritos del cine en general

La capacidad de relativizar los pesares cotidianos, de evaluar los sucesos en su justa medida, reaccionando de manera proporcionada, es una de las características de la mente de los Green

Mas adelante intentaré analizar en profundidad como creo se estructura la mente de un Green

Por el momento me retiro a administrarme mi dosis diaría de épica con la muy recomendada "Band of Brothers"

Hasta pronto

Epica por Entregas: Johnston Green, 28 weeks Later y Telepizza (I)

2007-09-16T19:03:00.000+02:00

Johnston Green, de Jericho, 28 weeks later, Telepizza

Tres conceptos aparentemente incongruentes y desconectados en el mundo de las ideas, excepto para mi ayer, cuando constituyeron tres hitos emocionales de la jornada

Johnston Green, cabeza de familia, ex-Ranger, ex-Alacalde de Jericho, muere de forma bastante banal en el último episodio de la 1ª temporada, sobre una mesa de la granja Richmond, con un balazo en el hígado, al lado de sus hijos pronuncia sus conmovedoras últimas palabras.

Su muerte solo sirve para acentuar dramáticamente una existencia de tipo duro con la cabeza en su sitio. Más duro que con la cabeza en su sitio, ya que un par de capitulos antes no duda en presentarse en New Bern solo, sin ningun triunfo en su mano a exigir que sus hijos sean liberados.

No tiene un as en la manga, solo unos cojones que no caben en el pueblo, y así puede clavar la mirada al Sheriff Constantine, de New Bern, a cuatro centimetros de su cara, y amenazar que si sus hijos no son liberados inmediatamente "This thing is not gonna end well"

Y no le tiembla la voz

Esta accion demuestra la gallardía de Green, a un tiempo que revela su pasión ciega por la familia , único instinto capaz de nublar su mente, generalmente fria y capaz de atravesar las dificultades con un golpe de vista

Mi vista, en cambio, no suele atravesar las dificultades, más bien se encandila con los matices que refleja la mas ligera de las neblinas. Quizá porque mi mente se sirve como combustible de los propios frutos de su imaginación, exagerando nimiedades hasta convertirlas en grandilocuentes tragedias, que alimentan su pulso como un combustible maligno que agota los recursos, destruye la maquinaria y propaga una humareda malsana

Mi corazón, no obstante, se acelera ante las azañas de los Green, y en mis momentos más preclaros me esfuerzo en imaginar como puedo aquirir su valor, porque si de algo estoy convencido es de que la clave reside en la mente

Cabe argumentar que una parte importante del valor se sustenta en la fisiología, y la fisiología de los Green es la de un Titán al lado de la mía de colibrí.

Pero con la estructura mental adecuada, con los "organos" abstractos de los que hablaba Goethe seguro que podría al menos plantarle cara a los retos de mi algo menos apocaliptica vida cotidiana

Podría mirar a los ojos de mi adorada Melanie y hablarle con una calma equivalente a la furia contenida de Johnston Green ante el Sheriff Constantine de New Bern

Podría hacer aquello que sé que soy capaz de hacer, pero que a menudo olvido, en cuanto me sumo en la vorágine y el Maelstrom sacude con fiereza los costados de mi nave

Agarraría el timón como un Green y aparejaría el velamen con la maxima tensión que soportara el mastil, manteniendo el rumbo firme hacia el abismo del vórtice

(Continuará)

Ese pañuelo redondo

2007-09-11T15:12:00.000+02:00

Madrid, un sabádo de septiembre tiene mucho que ofrecer. A mi me ofreció una quedada londinense y no la dejé pasar.

La primera parada la hicimos L y yo en un bar de mala muerte donde la camarera amorfa se enfadaba si pedías y que como cosa mas glamurosa tenía en la calle opuesta una sala de conciertos donde tocaban unos allegados de Ángel. Allí algo más de un año después me encontré con él, y aunque algo cambiados estabámos los dos creo que todavia quedaba la esencia londinense dentro. Era de agradecer que Ángel se hubiera dejado la segunda temporada de '24' a mitad para quedar esa noche.

Tras unas cañas todo fue tomando color y con los 'rones' del concierto nos fuimos para la zona de Sol donde nos esperaba el gran Martin, que efectivamente, estaba también en Madrid. Y allí estabámos con el cartel del Tio Pepe sobre nuestras cabezas escuchando como Martin estaba recien llegado del 'Hostal del Amor' cuando la rueda giró en sentido contrario y apareció de la nada el Torito.

Sí, Javier como gusta llamarlo Ángel también estaba en Madrid, pero él para siempre. Y tras acariciarle la espalda sudadita 'pues era una noche que hacía calor' y hablar de lo grande que es el RISK el siguió su camino y nosotros el nuestro.

Y después de la penultima copa en una callejuela Ángel y Martin nos llevaron a un garito lleno de meretrices por sus alrededores y en el que yo, tras dos copas más ya creía que estaba en Londres. Allí bebimos, hicimos como que bailabamos, sufrimos el rechazo telefónico de Leonor, el desconcierto de Jacob-o y sudamos sin llegar a quitarnos la camisa porque eso no era el Heaven.

La noche acabó practicamente de día, con comida de una señora china encorvada que tenía el puesto en una caja de cartón para platanos y durmiendo después en una cama en el barrio de Chueca.

Eligiendo al corazón salvaje (plagiando a Quentin y Lispector)

2007-09-06T21:25:00.000+02:00

”Estaba sólo. Abandonado, feliz, cerca del salvaje corazón de la vida”

James Joyce

Dicen que el bicharraco de Tarantino fue escribiendo el guión de Reservoir Dogs a base de pulir los gags sacados de las conversaciones con sus compis del videoclub donde trabajaba. Vamos que creo que al pibe no se le ha vuelto a ver por allí por miedo a ser linchado por sus amigos cinéfilos terminales que aún deben estar dándose cabezazos contra la pared. Como si de las mil y una historias bowdenianas algún iluminado se sacara de la manga el clásico del cine patrio que aún está por llegar.

En Reservoir Dogs (y si alguno no ha visto la pelicula después de quince años que no lea esto para no enterarse del final) hay al menos dos arquetipos: el señor Naranja es el Judas Tim Roth traidor y el señor Blanco es, vía Harvey Keitel, el padre benevolente que perdona a su cachorro descarriado. Y se teoriza sobre si (muy recomendable el libro: "Sexo, mentiras y Hollywood", de Peter Biskind) el señor Naranja representa al propio Q y el señor Blanco es el hipotético padre que nunca tuvo...historias del cine indie para no dormir vaya.

Tarantino hizo poesía de la violencia porque es un tio muy listo, pero haciendo, como todo el mundo cada día, basura de la poesía, se me ocurre una interpretación mucho más tópica en plan “Betty la gavilán”. A saber: que puede que haya que elegir entre dos prototipos de individuos/as con los que compartirse: el/la macarra que te va a dejar, lo sabes, pero joder que divertido o el rollo m/paternal que te pasará por alto las tonterías y te hará sentir...nada ¿Seguimos (continuando la estela mitológica que empezó el maestro Martín hace dos posts) como hace tres mil años cuando Helena dejó al pestiño de Menelao y se fue con el cabroncete de Paris?

Yo pienso que no, la verdad, yo creo que también hay seres expectantes, en el centro de la vida y esperando que llegue un corazón salvaje, un/una salvaje pero con corazón para salvarles. Pero esto además de cursi es discutible...

De todas formas, si esto del salvajismo cardiaco no fuera cierto, tampoco es necesario creer sólo en patrones bicolores. A lo mejor no hay que decidir entre canallas naranjas, impredecibles (de los que siempre hay que temer que te dejen en una cuneta polvorienta al sur de Alabama o de Parla, que para el caso es lo mismo) o príncipes /princesas blancos (que le llenarán de enanos y les arrastrarán de compras con su madre). Puede que en el camino uno se encuentre con el señor Rosa, el señor Marrón, el señor Rubio (mi favorito) o el señor Azul y a ver que pasa...

Me estoy mareando, voy a poner la tele un rato en blanco y negro…

Back to Life

2007-09-06T16:08:00.001+02:00

¿Que fue de este blog que se prometía un compendio de sabiduría y ahora se haya moribundo?

¿Habrá vuelto Leonor a las Islas Mauricio porque conoció en secreto a un barquero de tez morena que cazaba pulpos con los pies y por eso ya no dice nada?

¿Estará Jacob inmerso en la publicación de un libro de cocina macrobiótica-budista y no le queda tiempo para aportar nada a este blog?

¿Habrá descubierto Irene que ella también puede escribir en el blog aunque aún no haya escrito ningún post?

¿Ha dado por muerto al blog finalmente Luciana y esta preparando el dibujo del entierro final?

¿Nos contará Cata a través de este blog si consigue el acceso al trabajo en BarSelona y si cayó en coma etílico Tonet la otra noche cuando quedaron?

¿Se habrá convertido Ángel en autista tanto ver series y ahora vivirá en un mundo imaginario donde ve aviones estrellándose, vegetación y aguas transparentes?

¿Y Martín?, ¿alguien puede saber donde esta ahora mismo? ¿Deberíamos hacer una colecta y comprarle un jersey a rayas como el de Wally para poder localizarlo en el futuro?

¿Y yo por que digo todo esto?... pues porque ya tengo trabajo y me estoy desquiciando lentamente....

Saludos y buena vuelta del verano!

Yo tambien volvi (dos veces)

2007-08-16T23:26:00.000+02:00

La vuelta a casa es como el regreso de Ulises a Ítaca:

Esperas que tu familia te reciba con los brazos abiertos, que el populacho te entre a hombros en la urbe para sentarte en el Trono, y que por fin, despues de tantos esfuerzos y reveses, puedas disfrutar de un merecido descanso

La realidad es, por supuesto, que llegando a tu pueblo nadie te hace ni puto caso. Tus colegas ni se acuerdan de ti, excepto un pringado que cria cerdos y huele mal . Tu casa esta llena de aspirantes a hacerte cornudo y de paso quedarse con tu patrimonio, que, lejos de sonrojarse con tu llegada te putean y humillan. Ademas tu familia ni se inmuta, pues no te reconocen. El unico que te hace caso es el perro, ¡pero palma!

En lugar de descansar tienes que hacer demostraciones absurdas con arco y flecha, cargarte a todos los pretendientes de tu mujer e incluso matar a tus lacayos (con lo jodido que esta conseguir buenos sirvientes). Al mayor cabron de todos lo haces picadillo y se lo das a comer a los perros

Despues de todo esto ¡La puta de tu mujer aun no te reconoce! y si finalmente accede a que compartais de nuevo el lecho conyugal no es por tus habilidades amatorias, sino por tus conocimientos de bricolagge, que te permiten amueblar la casa sin recurrir a IKEA

Parece que el universo es jodidamente injusto y absurdo, y ademas lleva asi miles de años desde Homero hasta aqui. Por otra parte la mayoría de nosotros no tenemos una mala Itaca a la que volver. Tenemos que confirmarnos con una anodina peninsula llena de especuladores inmobiliarios y catetos tuneros, donde ademas, el (provisional) respeto a los derechos humanos nos impide castigar como se merecen a los que se lo merecen

Nos queda suicidarnos, como recomendaba Plotino (aunque su precursor, Platon, lo desaconsejaba). O podemos refugiarnos en un barril para alejarnos del mundanal ruido y la cotidiana idiotez, al estilo de Diogenes.

En cualquier caso, a mi al menos, me reconforta saber que no soy el unico idiota que tenia la esperanza de que sus problemas se acabasen en algun momento o lugar

Y para terminar os recuerdo que, como dijo Sofocles :

"Los mayores lamentos son los que nos causamos a nosotros mismos"

Hola Blog

2007-08-07T21:15:00.000+02:00

pobre blog, nadie le habla...

2007-07-29T01:08:00.000+02:00

quería dibujar algo alegre para levantar el ánimo de Jose y salió esto...asi que: cortémonos las venas!..ja!..nada de eso, brindo por las crisis existenciales de todo tipo!...chin chin!

Donde esta el fallo?

2007-07-26T11:05:00.000+02:00

Te comeras el mundo!, se pegaran por ti!, con ese curriculum vas a ser el rey...

Esas frases que escuche en repetidas ocasiones en los ultimos tres años y que me creia porque tenian sentido... en Londres.

Llevo casi dos meses en Valencia y me he apuntado a unas cuantas ofertas que me interesaban (aunque si es cierto que hay poco de lo que busco en este pueblo de un millon de habitantes). Mas de la mitad me han descartado sin llamarme cuando mi curriculum ajustaba a la oferta y me han llamado para algunos procesos de los cuales me han descartado en ultima ronda despues de tenerme acudiendo a entrevistas una vez por semana durante un mes. Parece que si me dan un trabajo en el que me pagaran una miseria y me putearan me hacen un favor...

En este tiempo he tenido que oir que he entrado al marketing por casualidad, que soy laboralmente inestable por cambiar de empleo tres veces en Londres y que estoy tonto por renunciar a un sueldo como el de Londres,... y digo yo, quienes son ellos para sacar esas conclusiones?

Se acabo la epoca en la que los jobhunters me llamaban para pelotearme, para comerme la oreja y para decirme lo guapo que era... ahora si se dignan a llamarme tengo que lamerles los zapatos...

Hace unos dias me escribieron de BT en Londres, dos lineas - hola jose, puedes decirme tu disponibilidad y lo que quieres cobrar -, casi como en Valencia...

Tautologia

2007-07-21T09:05:00.000+02:00

La gente dice que estoy mas guapo con el pelo corto que con el pelo largo.

En ese caso, cuanto mas corto lo lleve mas guapo estare.

Entonces no deberia preocuparme por haberme olvidado de poner el numero en la maquina de cortar el pelo.

(Tautologia del apartado de despistes que se pagan)

La gente está loca

2007-07-20T19:29:00.000+02:00

Todo el mundo conoce a una pareja formada por un flaco que paso la barrera de los 20 sin follar, rejuntado con una gorda insoportable y autoritaria que casi siempre es sucia y que empeora tanto en indumentaria como en comportamiento con el paso de los años...
Algunas veces me los imagino ahí dale que te pego...
La gente está loca...

Es una suerte que en este puto país sea tan difícil hacerse con armas...
Debería haber un día al año de inmunidad para poder hacer el bien.

Instinto asesino

hoy...recien hoy

2007-07-18T22:55:00.000+02:00

Estimados,

YO la verdad es que últimamente (no) salgo (nada). De lunes a viernes (sólo) trabajo, y eso ya (es) más (+)de lo que tenía previsto a estas alturas (de mi vida). ...y luego llega el fin de (semana) y veo (o veía) "Lost", serie de la que me he vuelto un auténtico psicopata. Hasta tal llega el punto (de locura) que decidí bajarme la tercera (3) temporada en inglés, y lo que es peor...ya la he visto. Eso provoca (ahora) que esté (muy) deprimido porque se me ha acabado (la serie) y no se que hacer(con mi vida sin la serie)....además hace calor(bastante)...el calor hace mala a la gente.

Espero que se me pase pronto

Saludos (cordiales)

Diarios desfasados (I)

2007-07-12T21:30:00.001+02:00

Total, que el año pasado por estas fechas me estaba yendo a Sicilia, sin ganas por supuesto…

Las ganas…. (inciso) yo las suelo poner todas en la almohada, cuando me hago antes de dormir las pajas mentales (etc…) pensando en lo megahipersuperbien que va a estar este: ****** (este espacio varia, cada uno que ponga lo que quiera: viaje, trabajo, polvo, etc…)
En fin, el puto Platón, las ganas de hacer proyectos se suelen acabar por las mañanas, en cuanto te bajas del mundo de las ideas, pones un pie fuera de la cama y entras en la caverna cotidiana.

En el caso de un viaje las ganas suelen evaporarse un segundo después de comprar el billete de avión. Pero bueno, al final te vas por no quedarte y porque ya se lo has contado a todo el mundo…

Así que me fui al pueblo ese perdido en el sur. Los tres primeros días los pasé contándome la vida recíprocamente con todos los personajes del lugar. Por lo visto los seres humanos (a diferencia de los ingleses, que hablan del tiempo), cuando no sabemos de qué hablar con los desconocidos, somos capaces de contarnos hasta el más oscuro detalle de nuestra existencia con tal de no crear un silencio incómodo.

Después poca cosa, dos etapas: una habitación con balcón en una villa enorme por donde parecía desfilar el fantasma de Anna Magnani, cenas en jardines, viajes en tren por la costa, reminiscencias alpinas en el Etna, hostales semiderruidos, con frescos en los techos, o con serpientes soportando estoicamente cansinos focos verdosos en terrarios perdidos por salitas con tapetes de ganchillo, chutes continuos de café helado para mantener la tensión en niveles aceptables, excursiones a pueblos donde una bomba H cae cada mediodía.El tempo de los sicilianos, acostumbrarse a vivir a cámara lenta.

Segunda etapa: el advenimiento de amigos, alquiler de coches, sitios como de hace 20 años o tres mil, endogamia en los pueblos del interior, paisajes tristes, fiestas, maldita Siracusa, volver amaneciendo con italianos en coche cantando ópera a grito pelado por entre campos de algodón, siestas bajo los olivos en anfiteatros romanos, conducir por Palermo en hora punta, ojos desorbitados, querer que no termine…

No estuvo mal. Y este año? Peligro, las ganas acechan...

Sinfonía del Nuevo-Viejo Mundo

2007-07-12T13:23:00.000+02:00

Estoy en Cabo de Gata, Almeria*

Este es probablemente el punto mas alejado de mi lugar natal, Vigo, sin abandonar la Peninsula

Llevo aqui unos dias alojado en la casa de una desconocida danesa con la que amanecí tras la noche de San Juan

La crisis de los 30 que mencionais se instaló en mi pecho hace muchos meses. Como burbuja de aire se desplazó de un lugar a otro por el interior de mi organismo, oprimiendome los sesos, causandome tensiones musculares y dolores de barriga, pero he logrado desalojarla finalmente a través del esfinter

Por su olor la reconocí como mía.

Provocó cierto sonido nada musical, de un volumen exagerado para su verdadera entidad, que no pude llegar a apreciar visualmente (Era invisible). Sentí de alguna manera que la crisis se desvanecía en el aire, e intuyo que ya no existe, aunque en un resquicio de mi mente admita la posibilidad de que siga viva, planeando inocular a otro, o incluso volver a alojarse en mi...

Todos estos hechos hacen que me parece un buen momento para declarar el inicio de mi VERDADERA juventud

En otro orden de cosas, estoy muy indignado por la desaparición de mi primer post,
si bien confieso que muy ineptamente lo agregué como comentario de otro post...

Felicito a los participantes esto promete ser interesante

* No, no he visto a Pocholo, por si alguien se lo pregunta

2007-07-10T01:03:00.000+02:00

¿Es verdad eso de que una novia dura lo que dura y a una ex te la puedes tirar cuando quieras...?

En una fiesta cualquiera la semana pasada...

Jota: No lo puedo creer xxxx!! Hace mil años que no nos veiamos...

Ella: Si...creo que nos cruzamos en la fiesta de carnaval...

Jota: Puede ser... ¿ Mantuvimos relaciones sexuales?... Es que no me acuerdo de ese día...

Ella: Jajá jajá... No... Creo que no...

Jota: Ufff es una lástima... Sabes que estas muy guapa... ¿Donde vives ahora?

Ella: En xxxx

Jota: Pues será el frío de xxxx o algo... Pero estas espectacular...

Ella: Debe ser la soltería...

Jota: Puede ser...

Jota: Espera que me llama xxxx por ahí... ¿Nos vemos en la barra y tomamos algo?

Ella: Sí, claro...

...Más tarde en la barra aparece por detrás cuando estoy pidiendo unos tickets

Ella: Me debes un cubata...

Jota: Por supuesto... ¿Aún tomas Martini con Limón?

Ella: Sí...

Jota: ¿Así que buscas novio?

Ella: ¿Conoces a alguien?

Jota: Bueno... En realidad no, pero me ofrezco para calmar la espera...

Ella: Creo que no hará falta...

Jota: ¿Tienes mi número de teléfono?

Ella: Sí... No te preocupes que cualquier cosa te llamo...

Jota: Esta bien... ¿Te he dicho que estás muy guapa?

Ella: Sí...

Jota: Pues nada me voy con los chicos... A ver si nos vemos y tomamos algo...

Ella: Claro...

Al más puro estilo Bourdain ( I )

2007-07-06T01:01:00.000+02:00

La idea de abrir un restaurante o ser cocinero casi siempre termina mal.
Hay muchas topologías de gilipollas que se meten en este jardín con la mejor de las intenciones.
Dejad que uno de ellos os explique un poco de que va el tema.

El afortunado, el indemnizado o el aburrido prejubilado
(Los tres pollos tienen algo en común: Pasta por alguna razón, una patética ilusión y peores amigos)

El afortunado es un loser de tres al cuarto que a base de comprar cupones y hacer quinielas, la diosa fortuna ha tenido un detalle y le premia con cuarenta o cincuenta quilitos. El afortunado puede hacer unas cuantas cosas con el dinero después de comprarse un BMW M5:

Puede montar un bar. La ecuación es simple, si pasa más de una cuarta parte de las horas del día en uno, no hay duda que este será su negocio.

Puede montar una inmobiliaria o una mercería. Necesita saber leer, escribir, usar una calculadora y llevar ropa interior. No necesariamente en este orden.

O puede montar un restaurante.
Normalmente tirar por esta opción no es más que un miraje. El afortunado va a los restaurantes que frecuenta, y no puede evitar jugar a la caja del día.
El juego es simple y altamente engañoso. Consiste en hacer una media del precio de carta comiendo una entrada, un segundo y un postre y multiplicarlo por la gente que hay en el local. Hacer eso un sábado por la noche en cualquier ciudad y en un restaurante de precio medio que trabaje, da una cifra que para nuestro pollo particular es casi pornográfica.
A la mañana siguiente el afortunado se compra el Segundamano anhelando traspasos de restaurantes en su ciudad.
La opción del restaurante aparte no deja de tener ventajas. Con este negocio puede emplear a su mujer, una hermana que esta en el paro y su marido, el hijo que no quiere estudiar y comer gratis el resto de su vida.

En el mejor de los caso el afortunado tiene suerte de verdad y sin saber cómo la cosa funciona.
En el peor de los casos, se peleará para siempre con su hijo y se divorciará de su mujer. Al cabo de un año estará sentado en la oficina del director del banco para pedir un crédito para hacer frente a las facturas y a las nóminas del personal.
Si por alguna razón este mundo es justo y después de un golpe de suerte viene un tropiezo, un inspector de trabajo aparecerá en su local y le multará porque no paga autónomos, tiene tres ecuatorianos sin papeles en la cocina y una rumana sirviendo los platos.
Hipotecará su casa y se cambiará el BMW por una Ford Transit en un último y fallido intento de supervivencia. Luego, pondrá un anuncio en el Segundamano soñando con traspasar el local.
Probablemente el lunes siguiente un tipo lo llamará para interesarse por su negocio y dos semanas después estará firmando el traspaso junto a una pareja demasiado mayor para este trabajo, vestida con sus mejores galas...

Dios, pan y dientes

2007-07-05T17:21:00.000+02:00

Yo, que nunca quise ser yupi, me he visto envuelta de un tiempo a esta parte en tremenda sucesión de despropósitos léase levantarme por las mañanas a las 6:30, vestir en colores como el beis? beig? beich? (marrón clarito), y otras estupideces que no se me ocurren ahora mismo.

Yo, que nací para surcar mares de absenta y escuchar cuentos chinos viendo amanecer en compañía de indeseables debo limitarme a avanzar penosamente cada mañana entre mediasmelenas modelo puestequedaidealnumero8deL’orealporquetulovales con mis pelos de pantojapelirrojayaséquenosellevaperoamimegustaquepasa por cafeterías donde la gente come las tostadas con cuchillo y tenedor en platos cuadrados y hablan de lo imposible que se ha puesto Zanzíbar de un tiempo a esta parte …

Y mi trabajo incluye cosas mu tontas, como torneos de golf en el que a los señores les regalan una camiseta por meter un millón de euros en el banco, que las discusiones encarnizadas sean a susurro limpio, conflictos diplomáticos sobre las posiciones de los culos en las mesas presidenciales, señoras que te insisten media hora para entrar en una conferencia y a la salida te riñen porque no había canapés….

Y yo sé que tenemos mucha suerte eh? Lo dicen los anuncios de Anesvad….pero es que, supongo que ahora que tengo mucha ya no sé muy bien qué hacer con ella…

(para el síndrome de la pija quejica desubicada se admiten consejos, sugerencias e indiferencia absoluta…)

Tópicos (I)

2007-07-03T22:34:00.000+02:00

Hay temas tópicos y sin contestación en la vida como porque hacen los cajeros con cristales que los convierten en saunas cuando entras a sacar dinero o porque todos los abuelos juegan a la petanca.

En este caso hablaremos del tópico de cumplir los 30 y la crisis...Martin acaba de cumplirlos y diría que la crisis le ataca (o lo hará en breve)

Yo ya pase esa barrera hace unos meses y he de decir que vivi unos meses muy jodido por dentro, de un día para otro me veia la barriga más prominente, la cara más demacrada y me asustaba beber demasiado porque con tantos años mi higado ya no lo soportaría mas. Hoy por hoy creo que gracias a que tengo otros mil marrones que solucionarme ese se me ha olvidado.

Supongo que esa fase la pasamos todos, Jacob ya no se acordará de esa crisis dado que a él le pasó hace mas de diez años y aún no había sufrido divorcios en su vida pero seguro que él también lo pasó mal.

Y tú, también estuviste ahi?

¿cómo, cuándo y por qué? (demasiadas preguntas)

2007-07-02T23:27:00.000+02:00

Casi tiro el ordenador....es muy complicado

Yo como solo sé hablar de mí, y de las cosas que (no) me pasan a mí, no se si cómo colaborar para que esto salga adelante de una manera digna...o para seguir admitido

YO por mi parte, y para empezar, simplemente hacer un inciso y varias preguntas al creador del blog.

- Los invitados son (todos) los que están y están todos los que son, o se incorporan cuando quieren...o esto es lo que te cae bien tras tu estancia londinense y ya está......o tal...o cual.
-el hecho de que no hayas invitado a nadie de los que fueron tus compis de casa en londres...¿se debe a algo?. ¿hay algo...a parte de lo ya sabido (con sorpresa) que nos quieras contar?
- ¿ponen "mira quien baila" todos los días?

saludos

pd: el tema del contador de visitas y del concurso de blogs te ha delatado

2007-07-02T22:15:00.000+02:00

Bienvenidos todos y sobretodo todas a este prometedor blog.

Creo que gracias a mi participación lograremos algo suficientemente interesante con lo que poder sentirnos orgullosos.

Ahora lo más importante es empezar a pensar un nombre digno para tanto talento reunido.
Yo por mi parte me reservo un tiempo para pensar, pues recibí la invitación no hace más de una hora. En este tiempo solo puedo dejar una pequeña muestra de la dirección que voy a tomar:

metidosenharinaesfaciltirartabiques.blogspot.com

tengoundiscodebisbal.blogpot.com

rubiadebotechochomorenote.blogspot.com

Ya...Prometo emplearme más a fondo.

También sentaría unas pequeñas bases (Pocas), con el fin de que esto no se convierta en un blog de corta y pega y videos de iutup.

Por ejemplo:

Prohibido hablar de mascotas
Prohibido hablar de botánica
Prohibido ser políticamente correcto
Prohibido no postear como mínimo una vez al mes algo que tenga que ver con sexo o temas morbosos como por ejemplo... el sexo.
(Pero no en plan fotos de una casquivana en bolas, sino en plan: Con mi novia tenemos una tradición, cuando uno de los dos se tira un pedo en la cama, nos cubrimos los dos con la sábana y aspiramos profundamente... y cosas así que molen y tal.)

En fin espero una alta participación.

Intentaré que el desenfreno laboral al que estoy sometido en (ver)ano, no sea excusa suficiente para no postear.

Titulo a discutir todavia

Destrucción masiva

La Torre Oculta de Bowden Court (II)

Otro otoño

recomendado

Decisiones, retornos, turbantes

Planes y un cambio pequeño

"armar un estanque hace bien" o "nada que ver con nada"

Los muertos pensantes

un dibujo, regalo para el blog

y tal...

La Torre Oculta de Bowden Court (I)

Desapariciones

No, no?

El Blog ha muerto

Parias de la España Profunda

Lunes

Nadie quería que llegara este momento

The Shot with No Name

Madame Bovary

Take Five

The Shot with No Name

Los plagios de Quim Monzó

MERCENARIO

Mi mundo

Yahoo answers

!!!

para compartir

El mundo al revés

Una esquina al fondo a la derecha del mundo...

Repsoul YPF

Epica por entregas (III)

Puta como todas...

Inciso cotidiano

Con permiso de Otis Redding

Epica por entregas (II)

Epica por Entregas: Johnston Green, 28 weeks Later y Telepizza (I)

Ese pañuelo redondo

Eligiendo al corazón salvaje (plagiando a Quentin y Lispector)

Back to Life

Yo tambien volvi (dos veces)

Hola Blog

Donde esta el fallo?

Tautologia

La gente está loca

hoy...recien hoy

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Dios, pan y dientes

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